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Ottavo contest di scrittura creativa
Il Tempo
Tempo, tempo,tempo…
Mentre i mondi muoiono e si disgregano la donna fissa la lama, come se il suo sguardo, la sua sola volontà, possa accelerarne o rallentarne la discesa.
Eppure la falce, fra le mani bianche e consunte, non muta il suo moto, fra le stelle che si spengono.
“Aspetta”
Ella grida.
“Aspetta”
Sussurra lui beffardo, facendo eco alla sua disperazione, distorcendola, corrompendola, riplasmandola a sua immagine, rendendola vana.
“Un giorno soltanto…”
Sotto il cappuccio il vuoto oscuro dell’universo sembra incupirsi, la sua piena attenzione è su di lei.
“Cos’è un giorno per te? Un momento soltanto fra le pieghe del tempo, per dirsi addio, tutto qua.
Dopo verrò con te, di mia spontanea volontà”
La falce si arresta ad un respiro di distanza, fendendo l’aria, bisecando l’ossigeno, scindendone gli atomi.
Lei si sente soffocare, per la pressione, la densità, il peso dello sguardo del mietitore.
“Esperienze umane limitate, prive di significato, minuscole e irrilevanti. Perché prolungare la fine”
Lui mormora e non è una domanda, le sue parole schiacciano al suolo e corrodono gli intenti, egli è tutto, egli è nulla.
Ma lei persiste.
“Le uniche limitazioni sono le tue, tu non comprendi perché non puoi!”
Ella grida.
Qualcosa cambia, la pressione scompare, il sangue riprende a scorrere ed il cuore improvvisamente batte, mentre i polmoni voraci ingoiano l’aria e le mani artigliano vuote le lenzuola.
Una presenza, il gelo scorre lungo la sua nuda schiena, carezzando languido le vertebre, tingendo di viola l’avorio, mentre malevola una voce le sussurra nel buio della memoria:
“Allora insegnami il valore del tempo, il valore delle azioni umane. Fino al calare del sole, poi tutto finirà”
Si risveglia, fragile nell’oro del mattino, ossa d’uccello, ma senza ali, così poco tempo, così tanto da vivere.
I bambini irrompono in camera, facce sorprendenti nella loro intensa gioia.
Umani.
Bizzarro.
Qualcosa si sovrappone alla sua vista, altri occhi catalogano l’esperienza visiva, la sezionano per conoscerla, per assimilarla.
‘Sono mai stata così felice?’ si chiede avvertendo un senso di distacco, conscia solo ad un qualche profondo livello che ogni sua azione, parola o pensiero verrà filtrato e analizzato da una mente inumana.
Logiche immortali prive di molli sinapsi e viscida carne caduca.
“Mamma?”
Chiede titubante la bambina, il labbro inferiore sporge d’un tratto caparbio, è imbronciata.
Non è saltata sul letto, non l’ha abbracciata come ha fatto il fratello.
Si percepisce la differenza con mille momenti simili e dissimili a questo.
Una variabile è introdotta.
Il bambino dall’incavo del suo collo sbuffa all’indirizzo della sorella, ma lei vede ciò che non dovrebbe e corre via, confusa.
Lei emette un gemito, come un animale ferito, ed il bambino la stringe più forte, non sapendo perché.
La variabile viene analizzata, affetto per il guscio mortale, familiarità con la presenza femminile con funzione materna.
La presenza percepisce un senso alieno di…soddisfazione.
La comprensione provoca appagamento.
“Ti sei alzata tardi”
Borbotta il bambino intrecciato alle sue membra, avviluppato attorno al suo sole.
“Incubi”
Si ritrova a dire, mentre con un gesto ormai automatico gli arruffa i capelli ed aggiusta il suo peso alzandosi, bilanciando sul fianco il figlio accoccolato e ancora sonnolento.
Entra in cucina quasi fluttuando, un passo dopo l’altro, con una precisione ed un’economia di movimenti esagerate, non interamente sue.
Occhi azzurri la fissano impauriti.
“Guardala papà, mamma non è solo mamma”
La bimba tira la gamba dei pantaloni, si aggrappa esigendo attenzione.
Il padre distratto ride delle sue paure, bacia la moglie e rincorre il figlio, in ritardo per la scuola.
In un’ ora la casa è vuota.
Tranne loro due.
“Chi sei?”
Singhiozza la bambina stringendo al petto un coccodrillo rosa.
Colore errato, nota la presenza, forma addolcita, zanne inesistenti.
“La tua mamma”
“No, non tu. Lui”
Il volto di sua madre le sorride, dolce, perfetto fin nei dettagli, i finissimi segni agli angoli degli occhi, quel guizzo del sopracciglio, il movimento delle mani; ma la bimba non lo vede, o meglio, lo vede ma non solo quello, vede oltre, vede il vuoto senza tempo, estraneo e freddo, imparziale come l’inverno ed altrettanto gentile.
“Io sono e non sono, è inutile dare una definizione che non capiresti”
E la piccola pare accettarlo. Spesso gli adulti affermano che i bambini non sono in grado di capire. Annuisce, con un frenetico movimento di codini e spazientita ribatte:
“Ma perché sei qui?”
“Per capire il tempo e gli uomini”
La bimba sorride, mostrando numerosi buchi nella dentatura minuta e stortina.
“La mamma è brava a spiegare, vedrai che capirai”
Lo consola dandogli piccole pacche sulla mano.
E l’essere cui gli umani pensano risponda al nome di Morte guarda sbigottito la piccola forma di vita che presume di potere rassicurare Lui.
Forse sta già imparando.
La giornata trascorre, si susseguono brevi dialoghi, piccoli gesti, un inspiegabile amore per il mondano, per le cose minute, per i denti che cadono e che richiedono una retribuzione in denaro da parte di un essere fittizio dotato di morfologia improbabile.
Lui, dentro di lei, inizia a comprendere il valore di un sorriso.
L’animale mostra i denti per minaccia.
Il bambino mostra i denti per sottolineare i vuoti e per essi essere elogiato.
L’adulto mostra i denti per un’infinità di ragioni, correlate a quello strano miscuglio astratto che sono i sentimenti.
L’uomo è guidato dai sentimenti.
L’uomo percepisce i propri difetti.
“Perché non si modifica?”
Stavolta chiede, lui che tutto sa ma che ben poco di ciò che è vita comprende.
La donna osserva il tramonto.
“Perché non sa di sbagliarsi, oppure per orgoglio o per mancanza di tempo, le ragioni sono infinite”
“Tempo. Ne parli ma non ti appartiene, cos’è per te il tempo?”
La sua frustrazione raffredda l’aria.
Il respiro della donna si condensa, lei ride. Inspiegabile.
“Il tempo mi permette di abbracciare mia figlia, di fare il bucato, di aiutare mio figlio con i compiti, di leggere il mio libro favorito. Il tempo non è un’entità, è un mezzo; a volte accelera ed è terribile, passa con tale rapidità che mi giro e lei ha già tre anni, oppure è lento e sofferto, le ore del parto sono infinite, agonia pura.”
“Sciocchezze! È invariato”
Precisa lui stizzito.
“Il tuo forse, non il mio. Quando lo riempi non lo è mai”
Lei scuote la testa, i capelli si muovono, le ricadono sulle spalle, lustri, morbidi, accesi di riflessi.
Lui si distrae, li guarda attraverso gli occhi di lei.
Non prova più disprezzo per la forma umana.
Non è debole, si giustifica, ha una forza sua.
Ignorando il corso dei suoi pensieri lei continua:
“Da quanto stiamo parlando del tempo?”
“Ore”
Lei sospira e lentamente solleva il braccio sinistro. Sono passati dieci minuti dall’inizio della discussione.
Lui sussulta. Impossibile. O forse no. Percezione, impulsi contrastanti,caos. VITA.
“Grazie”
“Vengo con te?”
“Non oggi. C’è ancora Tempo”.
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