Curioso: alcuni di voi mi hanno detto che il racconto li ha commossi e fatti star male, altri invece che il racconto non ha suscitato loro nessuna emozione. Ancora più curioso è per me sentirmi dire che il mio racconto non emoziona, quando solitamente si è sempre indicato il coinvolgimento emotivo, come miglior pregio delle cose che scrivo 
" /> (e non parlo solo di commenti di amici e parenti, chiaramente...)
Comunque, e spero di non essere presa per suberba (non lo sono, ma mi sa che purtroppo in questo contest sta passando il contrario 
" /> ), non mi consola leggere che tutti mi commentano "però scrivi bene, stilisticamente è ok", perchè... beh, mi viene naturale " /> Da quel punto di vista ritocco piuttosto poco il racconto - e di solito se lo faccio è per estetica ricerca di musicalità - scrivere bene non è difficile, per me. E' sul resto, che ho da migliorare, e se del resto mi si dice - puntualmente - che c'è qualcosa che non va... beh allora ho ben poco da rallegrarmi, non so se mi spiego " />
Tornando al racconto: cosa non ti ha convinto del tono "infantile"? In alcuni punti l'ho voluto sacrificare un poco per una maggiore precisione lessicale, per esprimere/descrivere meglio qualcosa. E sono consapevole che la frase pronunciata dal capo banda nel finale è forse troppo complessa, ma non mi era venuto in mente altro. Sono questi i punti o c'è dell'altro? Naturalmente rispondi solo se e quando hai tempo, non ti preoccupare minimamente 
" /> Però la domanda è aperta anche agli altri, perchè è un punto che mi interessa particolarmente.
Poi: la mancanza di una storia. Questa mi suona strana. In che senso non c'è una storia? Viene raccontato che il bambino ha passato tutti i suoi primi anni di vita in un ospedale: nato con delle deformazioni, ha subito numerosi interventi per poter vivere meglio e anche per rendere un po' più gradevole il suo aspetto. Non ha mai avuto amici e il primo giorno di scuola subisce il primo pesante impatto con la crudeltà che i bambini sanno avere. Col passare del tempo la situazione non fa che peggiorare e viene fatto oggetto di angherie di ogni sorta, nella completa indifferenza di adulti e responsibili. Per 4000 caratteri, mi sembra che ci sia sufficientemente storia. O no? Non mi è molto chiara la tua critica 
" />
Sulla sofferenza ho già parzialmente risposto: ho ricevuto pareri molto contrastanti e non so fino a che punto possa essere mia, la "colpa" e fino a che punto invece si possa parlare di sensibilità personale all'argomento o altre cose varie. Lungi da me accusare te di mancanza di sensibilità, sia chiaro!! non sto assolutamente dicendo questo nè sostenendo che il racconto vada bene così, anche perchè non sei stata la sola a farmi questa osservazione, quindi evidentemente un problema da qualche parte c'è, nel racconto. E' solo che il parere non è affatto unanime e non so proprio da dove partire e cosa cambiare.
Su questo punto in particolare concordo in pieno, e voglio sottolineare nuovamente una cosa: non ho scelto un bambino deforme per "fare scena" o stupirvi, sono perfettamente consapevole che basta molto meno per subire quel genere di cattiverie: denti larghi, eccessiva magrezza, obesità, un leggero strabismo... potevo scegliere una qualsiasi di queste cose e tante altre. Ma ho voluto ricordare quel bambino incontrato un giorno in metropolitana, che mi aveva fatto così tanta tenerezza e tristezza. Tutto qua.Non è questioni di affezionarsi ad un personaggio, ma proprio di sentirsi smuovere una vocina che mentre leggi pensa "no, no, è sbagliato, questo no", e per farlo non è che ci sia necessariamente bisogno di sangue, torture o frattaglie, alcuni autori hanno semplicemente l'arte di far soffrire il lettore quando vogliono.
Sull'arte o non arte, beh... solitamente chi legge quel che scrivo dice che ci riesco bene... forse è il limite di caratteri che mi impedisce di riuscirci allo stesso modo, probabilmente ho bisogno di descrivere di più per raggiungere lo scopo e si tratta "soltanto" di allenare la mia capacità di sintesi, può darsi, sinceramente non ne ho la minima idea e proprio questo è il problema: che non so da dove partire per migliorare. Per questo ogni suggerimento è bene accetto, e sicuramente, nei prossimi contest - se deciderò di partecipare ancora, sinceramente sono indecisa in merito - cercherò di puntare principalmente proprio su quell'aspetto, per lavorarci su. " />
Mi hai stimolato: e bene o male, l'ho ricostruito. Non sono stato attentissimo alla forma, ma questa è la storia completa... per chi ha voglia di sorbirsela!Tyrion Hill : bel racconto, mi ha ricordato le atmosfere di certi noir americani (che personalmente gradisco molto). Un po' troppo lungo però, anche senza i segni di punteggiatura. In sè però è un bello, se dici che hai sofferto a tagliare perchè non ci posti anche la versione extended
" /> La metto sotto spoiler, visto che ci sono alcune parti un po' volgari. Potrete notare (spero) che ora tutti i pezzi del mosaico si reggono fra di loro. I frammenti isolati che avevo postato nel Contest trovano una giustificazione. Il perché mi trovassi in quella situazione, il perché fossi "rispettato", eccetera... Per quelli che hanno già letto la parte accorciata, consiglio di rileggere anche le parti che sembrano identiche: in realtà sono modificate pure quelle... incluso il finale.
Il Mostro (completo)
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"Se vuoi puoi venire a vivere da me," disse il Mostro, da dietro il bancone della pensione. Era un giorno caldissimo, cosí si era tolto la giacca d'ordinanza ed era restato in canottiera, mettendo in mostra il fisico tarchiato e muscoloso. Avevo passato la notte su una panchina del parco, con la testa appoggiata allo zaino: avevo bisogno di una stanza che non ero nemmeno sicuro di potermi permettere.
"A vivere da te?"
"Carlo, tu mi sembri una persona a posto: se hai bisogno di un tetto, non c'è problema. Non dovrai pagarmi niente, almeno finchè non ti sarai sistemato."
"Beh..."
"Lascia pure il sacco qui e aspettami fuori. Tra un quarto d'ora stacco, e ce ne andiamo."
"E dov'è casa tua?"
"È una villetta qui vicino. Vedrai che ti piacerà."
Le parole del Mostro mi avevano fatto tornare la speranza: dopo un anno di girovagare per l'Italia, mantenendomi con lavoretti occasionali, avevo toccato il fondo. Niente soldi in tasca, niente lavoro, nemmeno un posto dove dormire. Qualcosa - la nostalgia, la paura - mi aveva ricondotto verso il nordest, verso casa... E ora sembrava aprirsi, inaspettato, un nuovo spiraglio. Avevo già conosciuto il Mostro, mesi prima, quando ero stato per un certo tempo ospite della pensione. Non ci eravamo scambiati più di due parole, almeno fino a quando la polizia non fece irruzione perquisendo tutti gli appartamenti: erano gli Anni di Piombo, tutti erano a caccia di brigatisti. Un poliziotto in borghese, vestito come il cacciatore di taglie di Star Wars, arrivò a sequestrare alla mia ragazza le pillole anticoncezionali e, con mio grande stupore, anche un pacchetto di assorbenti interni, ignorando completamente il portafoglio che gli stavo offrendo spontaneamente: ero infatti convinto che una banda di malviventi avesse preso d'assalto l'albergo per rapinare tutti i suoi occupanti. Il Mostro, nella sua alta uniforme di portinaio, fece da interprete e chiarì ogni equivoco. Da allora fummo amici inseparabili.
Per tutto il viaggio in macchina non fece altro che parlare della sua villa, del suo giardino con un albero al centro, e della splendida vita che ci attendeva. La villa era fuori città, ed era davvero circondata da un giardino, come preannunciato. Davanti alla porta d'entrata il Mostro ammiccò, estrasse dalla tasca un oggetto e me lo mostrò. Era un ovale color avorio, con su scritto in calligrafia ariosa e svolazzante: Non rompete i co***oni. "Ti piace?" Il Mostro rise con foga.
"Beh... C'è forse qualcuno che ti rompe i co***oni?"
"Senti, Carlo: questa è casa mia, e qui faccio quello che voglio. Voglio uscire nudo in giardino grattandomi le palle? Esco nudo in giardino grattandomi le palle. Voglio salire sull'albero e pisciare di sotto? Salgo sull'albero e piscio di sotto. Qui possiamo fare tutto quello che vogliamo, e nessuno ci deve rompere i co***oni. Sei d'accordo?" chiese, convinto.
"Certo, d'accordo," risposi ridendo, mentre lui avvitava senz'altro la targhetta sulla porta.
L'interno era un immenso soggiorno, ben illuminato da grandi finestre che davano sul giardino. "Guardati attorno - io intanto vado a prendere le birre! Quella è la nostra stanza da letto!" Entrai, e vidi il letto a due piazze: "Ah, lenzuola nere?" commentai ad alta voce. Lui rise, mentre portava le birre in soggiorno: "Sai, io sono un po' fascista... Picchio i drogati!" Spostai lo sguardo, e vidi un pugnale piantato nel legno del comodino: "E il pugnale, a che ti serve?" chiesi, tornando. Lui tirò su col naso: "Difesa personale."
La casa era sempre piena di ragazzaglia piena di voglia di far casino. Tra questi c'era Cin, un ragazzo pallido e magro che lavorava da un fruttivendolo. Nessuno sapeva più come si fosse guadagnato il suo nomignolo. Anche io ormai avevo il mio - "il Professore": da quando il Mostro aveva saputo che avevo frequentato due anni di Fisica si era convinto che comunque dovessi avere una testa cosí. Il Mostro mi presentò anche una ragazzina di quattordici anni, viso d'angelo, riccioli neri, e un sorriso modesto che era un incanto. "Professore, ti voglio presentare la mia ragazza," disse con solennità. La sua ragazza, questo amore di bambina? Guardai la testa rapata del Mostro, il naso schiacciato da pugilatore, i muscoli delle spalle guizzanti e sudati, l'abbronzatura a canottiera. Quante cose ancora mi ostinavo a non capire delle donne... "Piacere," mormorai.
Il Mostro offriva a piene mani sigarette, birra, vino, incitando gli ospiti a far festa, a godersela. Era teatrale in tutto. Quando andava al ce**o non chiudeva la porta: si sedeva sulla tazza, e cominciava a cantare a squarciagola: "Prendiii questooo in manoooo... ZINGARAAAAA...!" Nessuno ci faceva caso, tranne Cin che commentava "Ma dai, Mostro, chiudi la porta..." Una volta si procurò chissà come un registratore. Ne andava semplicemente pazzo: registrava tutto, lo lasciava sempre in funzione, e poi modificava la registrazione sovraincidendo frasi sguaiate. Una volta scoprii un sigaro, su uno scaffale, e chiamai: "Oh, un sigaro! Posso fumarlo, Mostro?" E lui, dalla cucina: "Prendi, prendi...". Più tardi modificò la registrazione, che al solito fece risentire più volte alla compagnia: c'ero io che dicevo "Oh, un sigaro! Posso fumarlo, Mostro?", e lui: "Càcciatelo nel c**o!" La cosa lo faceva letteralmente crepare dalle risate. Un'altra volta annunciò, ridacchiando: "Ascoltate questo..." e premette play. Si sentirono dei respiri affannosi, dei gemiti, delle frasi... La sua ragazza si lanciò urlando sul registratore per premere stop, fra le risate di tutti.
Una sera, seduti a guardare la TV e bevendo birra che sembrava non finire mai, sentii il rumore della zip dei suoi jeans: tirato fuori l'uccello, aveva preso a menarselo. Lo guardai incredulo, quasi ridendo: "Ma che ca**o stai facendo?" "Senti, Carlo, qui siamo liberi di fare quello che vogliamo: vuoi menartelo? E menatelo..."
Una volta Cin si fermò a dormire da noi: era troppo sbronzo per tornare a casa da solo. Cosí eravamo in tre, nel letto con le lenzuola nere. Non potei chiudere occhio per tutta la notte: il Mostro continuava ad assaltare Cin, montandogli sopra: "Cin, fammi un pompino!" "Dai, Mostro," replicava Cin, controllando la voce, "ho sonno, lasciami dormire..." "CIN, ME LO FAI O NON ME LO FAI QUESTO POMPINO???", insisteva il Mostro, urlando come un pazzo. Scherzava, ovviamente: si divertiva cosí. Con me non lo faceva mai: io ero "il Professore", e in qualche modo mi rispettava per questo. "Dai, Mostro... sono le tre di notte, fammi dormire!" BRAMMM!, il letto si scuoteva, era di nuovo sopra di lui: "Allora, Cin: te lo caccio o non te lo caccio, questo chilo e mezzo di carne in c**o?"
A essere onesti, questa vita non mi dispiaceva: dopotutto era divertente, movimentata. C'era sempre qualcosa di nuovo da fare. Il Mostro era pazzo, ma la pazzia mi piaceva. I suoi scherzi erano innocui, l'intenzione era solo quella di rendere la vita più libera, più stupefacente. Più dissacrante. Per di più avevo trovato un annuncio su un giornale per vendite di porta in porta: la cosa successiva ero io in un furgone con altre cinque o sei persone, carichi di roba da vendere: detersivi, biancheria intima, scope, deodoranti. Ogni giorno si andava in un posto diverso - piccole città, villaggi - e io, non so come, vendevo tutto come una scheggia. E siccome il mio guadagno era proporzionale alle vendite, mi ritrovai in breve con un discreto gruzzoletto. Mi offrii subito di pagare la mia parte d'affitto, e il Mostro accettò di buon grado.
Un'altra sera Cin si fermò da noi. Bevemmo birra, raccontammo storie, ma verso le due di notte salutai e mi diressi barcollando verso la stanza da letto. Mentre cercavo di prender sonno, li sentivo ancora confabulare in soggiorno. A lungo. Non la smettevano più. Io mi giravo e rigiravo tra le lenzuola nere, pensando che il giorno dopo avrei dovuto alzarmi alle sei per prendere il furgone e andare a vendere in Borgo Valsugana... Quanto avrei dormito: tre ore? Poi venne la voce ferma, tranquilla del Mostro: "Carlo."
Risposi bofonchiando: "Che c'è?" Non mi aveva chiamato "Professore": doveva essere qualcosa di serio.
"Vieni."
"Ma che ca**o..."
"Vieni."
Scesi dal letto, e li raggiunsi. Mi accorsi che mi tremavano lievemente le gambe.
"Siediti."
"Che succede?" chiesi, fingendomi assonnato.
"Carlo, tu sai che siamo gente a posto. Ti trovi bene con noi, vero Carlo?"
"Certo..."
"Beh, devi sapere una cosa: noi siamo anche un poco ladri." Attese.
"Ladri?"
"Ladri. E questa notte abbiamo in mente una cosa che è sicura al centocinquanta per cento."
"Ma non può essere centocinquanta, al massimo può essere cento per cen..."
"Al centocinquanta per cento," insistette il Mostro, alzando appena la voce.
Esitai. "Bene... E che cosa dovrei fare, esattamente?"
"Assolutamente niente. Entriamo in una discoteca - a quest'ora è chiusa - e ci portiamo via liquori, sigarette..." spiegò, tutto soddisfatto. "Ci devi solo aiutare a portare la roba nel furgone di Cin."
Pensai molto in fretta, e arrivai a una decisione: "Va bene, andiamo..."
Quando ci si appresta a compiere un furto è incredibile notare quanto sono deserte, di notte, le strade di una cittadina. Non c'era un'anima. Che era esattamente quanto volevamo - ma appunto...
Mentre io guardavo la strada, il Mostro e Cin ebbero in qualche modo ragione della serratura: entrammo dalla porta principale. La discoteca era buia e silenziosa, illuminata solo dalle luce caotica delle nostre pile elettriche. La pista da ballo, rialzata di un gradino, era muta, spoglia, e assurdamente spenta. Il Mostro si muoveva là in mezzo come se fosse il padrone del luogo. Toccava tutto come se fosse suo, e poi lo passava svelto con un fazzoletto. Mi sentii improvvisamente allarmato: "Ehi, ma ti preoccupi delle tue impronte digitali? E noi?"
Lui non si scompose: "Ma toccate quello che vi pare... Voi siete incensurati, non rischiate niente."
"Eh? Ma sei stato anche in prigione?!"
"Certo..."
"E per cosa?" chiesi, sforzandomi di sorridere.
Lui gonfiò il petto: "Violenza carnale."
Dopo aver trovato e caricato numerose casse di liquore e sigarette, il Mostro ancora indugiava: gli piaceva troppo essere lí, in quel luogo che sarebbe rimasto tutto suo almeno finché non avesse deciso di andarsene. "Guarda questa abat-jour," disse, fermandosi di fronte alla lampada, alta più di un metro, mettendo le mani sui fianchi. "Io quasi quasi me lo porto a casa".
"Ma che te ne fai?" obbiettò Cin.
"Senti, Cin: voglio l'abat-jour in soggiorno? Mi metto l'abat-jour in soggiorno!"
Prendemmo l'abat-jour.
Il giorno dopo il Mostro si mise in testa che si doveva organizzare una grande festa: una enorme grigliata in giardino. Sarebbe venuta tutta la banda, e gli amici, e gli amici degli amici. Il Mostro faceva sempre le cose in grande. Andammo a comprare i sacchi di carbonella, e la carne - carne di tutti i tipi, non importava quale - e secondo lui non era mai abbastanza: ne voleva sempre di più. Due sacchi, tre sacchi di carbonella. Quattro! E bistecche, bistecche, bisteccone: maiale, manzo, agnello, tacchino, filetto, costola, c**o - tutto! E il giardino fu pieno di gente. La griglia era enorme, e mezzo improvvisata, con sostegni raffazzonati alla meglio. E il Mostro voleva il fuoco, il fuoco! Nemmeno quello era abbastanza. Arrivò a tagliare rami dall'albero del suo giardino, per ravvivare le fiamme: il fumo del legno vivo era intenso, le fiamme altissime circondavano assurdamente la carne.
"Buttate, buttate legna!" urlava. "Le fiamme si devono vedere fino a Venezia!!!"
Il legno dell'albero non era abbastanza per lui. D'improvviso, colto da un'idea, corse in casa. Tornò brandendo l'abat-jour, e lo gettò con ferocia nel rogo. Il fuoco si levò più alto, assieme a fumo nerastro e a odore di vernice bruciata...
Più tardi, sbronzi e sazi, ci trovammo un po' appartati dallo schiamazzo della tribù e dalle danze catartiche attorno al fuoco. "Mostro," dissi.
"Grande serata, eh, Professore? Ma ne avremo ancora di migliori...!"
"Mostro, volevo dirti..." Lui rideva, ma vedevo che mi ascoltava. "La cosa dell'altra sera... alla discoteca..."
"Hai problemi?"
"Non è il mio genere di cosa... insomma... io..."
"Guarda che non c'è nessun pericolo per te."
"Lo so. Lo so. Ma... lo stesso... non mi piace farlo. Non è il mio genere di cosa..." mi stavo ripetendo. "Penso che me ne andrò."
"Sei libero di andartene, Professore. Qui tutti sono liberi di fare quello che vogliono. Questa è casa mia. Voglio uscire in giardino nudo grattandomi le palle? Esco in giardino nudo grattandomi le palle..."
"Beato te che te ne vai," disse Cin, guidando il furgone: "Io, ogni volta che vedo un poliziotto, mi cago sotto."
"E perché non te ne vai anche tu?"
"E come faccio? Io vivo qui. Il Mostro ci domina tutti, è vendicativo..."
Ripensai alla conversazione telefonica con mio padre, che non sentivo ormai da un anno: "Papà, le cose non mi vanno molto bene... Tornerei a casa... Riprenderò a studiare, lo prometto". E lui, "Ti aspettiamo a braccia aperte!" Felice. Incredibile. "Ma dimmi," chiese poi, abbassando un po' la voce: "Ti droghi?" Avevo sorriso alla cornetta del telefono: "No, papà, non mi drogo, tranquillo..." Noi i drogati li picchiamo, avevo concluso fra me e me.
I miei voti vanno a Seethamaran Toral e a Ser Lostdream " />
ma non ho detto che sia piatto, che non faccia sentir nula, solo non l'ho trovato disturbante (leggere commento più in fondo) per la continuazione)Curioso: alcuni di voi mi hanno detto che il racconto li ha commossi e fatti star male, altri invece che il racconto non ha suscitato loro nessuna emozione. Ancora più curioso è per me sentirmi dire che il mio racconto non emoziona, quando solitamente si è sempre indicato il coinvolgimento emotivo, come miglior pregio delle cose che scrivo
" />? è un racconto di 4000 parole, ormai è finito, stop. Se avresti voluto narrare doi più vai con la versione estesa, altrimenti buttalo in un cassetto e amen. Questo contest direi che per tutti noi è un'ottima palestra, prendi questi pezzi come tanti allenamenti. Dato poi che migliorare si può sempre, anche se ti dicono che un brano è bellissimo, in quello successivo prova sempre a dare qualcosa in più