Eccomi!Ok, faccio una domanda idiota...
Come si fa a contare il numero dei caratteri? L'ho già fatto in passato e non ricordo più, boh!
Un'altra: dove sono tutti?
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" />Dopo un bel po' di tempo, ma finalmente ce l'ho fatta a finire il brano. Mi è stato piuttosto difficile sviluppare questo tema, e infatti non sono molto soddisfatta di quello che ho scritto, ma ci tenevo a partecipare di nuovo: questi contest sono probabilmente l'unico posto dove potrei avere un'opinione sincera sulle mie reali abilità di scrittrice. Ecco il testo, vi prego commentate e criticate. 
La biblioteca
L'aria è opprimente, un forte odore di chiuso impregna il luogo. Spesse ragnatele coprono le travi del soffitto e si annidano negli angoli più bui degli scaffali, la polvere giace immobile come un sudario sui libri che affollano le mensole. Qualsiasi passo mosso sul pavimento risulterebbe pesantemente smorzato dallo spesso strato che ricopre anche la gelida pavimentazione. Lo zampettare di animali invisibili riempie il silenzio che altrimenti dominerebbe incontrastato. Poca luce giunge a illuminare lo squallido corridoio, attraverso una porta che conduce alla sala di consultazione. Anche in quella stanza regna la stessa atmosfera immobile, l'aria è pesante, viziata, e le pesanti tende di ragnatele che pendono dal soffitto rendono quasi inutile la presenza delle alte finestre, le cui tende di velluto sono invece spalancate a lasciar entrare la luce. Sui tavoli giacciono volumi e volumi, impilati gli uni sugli altri, accatastati in mucchi, aperti a mostrare le loro viscere di carta e inchiostro, sanguinando fogli ingialliti dalle impaginature. Sotto la luce di una vetrata un libro riceve la benedizione dei raggi del sole. Una figura è china sul libro, intenta alla lettura. Le spalle sono curve, il corpo rattrappito, i capelli grigi per l'età, o forse per la polvere. Anche gli abiti sono grigi, ma se si aguzza la vista si possono scorgere qua e là i pallidi ricordi di un rosso forse un tempo vivido. Il viso è nascosto dalle lunghe ciocche di capelli che cadono disordinatamente dalla fronte. Incurante dello stato in cui da anni vive, indifferente al frusciare costante che da anni lo circonda, l'individuo legge. Nulla esiste intorno a lui se non il mondo che quel libro gli descrive. Da tempo non si trova più in una vecchia biblioteca polverosa, le ragnatele sono diventate maestosi tronchi d'albero, il leggero tramestio dei topi lo scrosciare di una sorgente. Non è più seduto ad un vecchio tavolo impolverato, ma cammina al fianco di un gruppo di eroi con passo svelto, i suoi passi calpestano un tappeto di foglie ingiallite. All'improvviso si sente una risata sommessa...
La figura alza lo sguardo dalle pagine, le orecchie improvvisamente tese a cogliere i rumori del mondo esterno. Ed eccolo di nuovo, sopra il frusciare dei topi, il suono di voci umane. Si alza, tirando lentamente indietro la sedia, scostandosi dal tavolo, i passi piccoli e nervosi che lo portano silenziosamente alla porta. Ecco che entra nel corridoio, curvo, strisciante sugli scaffali. Ecco che percorre il labirinto di carta e legno, si dirige verso il suono delle voci. Ecco, adesso è arrivato, li ha trovati. Si ferma, toglie lentamente dei libri dagli scaffali, accosta l'occhio all'apertura. Sono lì, la sua prospettiva obliqua gli permette di cogliere solo uno squarcio degli intrusi che si stanno avvicinando, ma abbastanza per distinguere due bambini che si fanno strada tra le macerie che costellano il pavimento. E sempre persiste quel mormorio costante, snervante, delle loro frasi eccitate e ansiose, a quel suono i suoi pensieri vorticano come fogli scossi da una tempesta...
Bambini! Estranei! Qui nella mia biblioteca! Ma come è possibile? Il mondo è morto, ormai fuori non è altro che sabbia e vento e cenere. Da dove vengono? Le sue mani stringono convulsamente le assi dello scaffale, il panico diventa sempre più incontrollabile. Poi, di colpo, il barlume di un dubbio affaccia lentamente il suo naso da roditore nell'archivio della sua mente, zampetta fastidioso sulle pagine dei suoi ricordi...
O forse quella era solo una storia?
Ma ecco, all'improvviso, benedetto scende nella mente dell'essere il silenzio della calma. Adesso sa che cosa fare. Non ha importanza, si dice, Sono entrati degli intrusi. Solo questo importa.
Lo scaffale è grande, non tanto alto ma largo il doppio di lui, è pesante. Vecchio e carico di carta, scricchiola quando viene inclinato e a quel suono fa eco il mormorio preoccupato dei bambini, si chiedono che cosa sia, forse si stanno guardando attorno in cerca della fonte. E' proprio su di loro la fonte, è una massa di legno e carta che finalmente ha perso il suo baricentro e sta cadendo rumorosamente, libri che colpiscono mensole e mattoni, fogli che sbattono su fogli, un tonfo tremendo e poi il silenzio. Il silenzio.
La figura si allontana lentamente, mentre il suono delle zampe dei roditori torna ad occupare il ruolo che è suo di diritto. Questo terrà anche quei maledetti topi lontani dai libri per un po', è il pensiero soddisfatto che si adagia come inchiostro sul bianco del suo animo tranquillizzato. Ora è di nuovo al tavolo illuminato dal sole, di nuovo può prendere in mano il suo mondo, di nuovo può poggiare il palmo su quelle carte calde di vita pulsante.
Il viso dell'uomo s'increspa in un lieve sorriso.
Finalmente di nuovo solo con voi.
non è brutto, alleras, affatto. almeno secondo me... poco ispirato, forse sì.... ma credo più che altro strutturato per un numero maggiore di caratteri. la descrizione dell'ambiente è dettagliata, ma alla fine troppo. Descrivi, ma al momento del fatto, dedichi solo 2 righe. Ecco, quello è il difetto maggiore, credo. con un paio di ritocchi sarebbe stato mooolto migliore
In effetti il problema che più mi ha messo in difficoltà è proprio il fatto che, in tema di solitudine, non posso fare a meno di immaginare situazioni statiche, unicamente descrittive o introspettive e del tutto prive di una trama. Solo che ovviamente scrivere un racconto di sole descrizioni o pensieri privi di storia è... be', abbastanza senza senso. Quindi in realtà il fatto narrato l'ho usato solo come riempitivo della situazione statica che per me era il fulcro attorno a cui ruotava il brano. E purtroppo così facendo l'ho trascurato troppo senza accorgermene 
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Be', almeno è un sollievo sapere che alla fine non è uscito un obbrobrio.
Purtroppo in questo periodo sono sotto esami. Spero di riuscire a scrivere qualcosa anche io. E' da troppo tempo che mancano i contest. 
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Faccio solo un commento all'ultimo brano postato. Gli altri li recupero appena posso. XD
Quindi AlleraS secondo me potevi tagliare il 90% delle descrizioni e il brano non sarebbe cambiato di una virgola. A parte questo, che è un peccato veniale, secondo me la cosa che non quadra è un'altra. Se l'uomo del racconto ama così morbosamente la sua biblioteca e i suoi libri sono il suo tesoro non riesco proprio ad immaginarmelo che rovescia uno scaffale su degli intrusi, rischiando di rovinare chissà quali volumi. Che ne pensi?
Se invece c'è un motivo, avresti dovuto chiarirlo prima perchè una reazione così estrema, senza alcuna spiegazione sembra fine a sè stessa in questo modo. Ecco, narrando lo stesso evento, magari al posto di tutta la parte iniziale mi sarei soffermato un pò di più sulla psicologia malata del POV. Spero di averti dato qualche spunto di riflessione. " />
Breve commento sul brano di AlleraS anche da parte mia (poi mi esprimerò meglio su tutti al momento di votare).
L'ambientazione e la situazione mi sono piaciute davvero tanto. Però concordo sul fatto che effettivamente la trama principale è troppo sacrificata rispetto alla descrizione iniziale. Se fossero state più equilibrate a livello di lunghezza sarebbe stato davvero bello...perchè l'idea mi ha coinvolto moltissimo. " />
Insomma, mi sono lasciata prendere troppo la mano sulle descrizioni. 
" /> La prossima volta vedrò di fare una cosa più equilibrata, magari cercando di sforzarmi un po' di più anche sulle parti che di primo acchito non mi ispirano. 
