Ciao,non ho trovato altri messaggi riguardo a questo cosi' lo posto io:

Nuovo capitolo di AFFC sul sito di Martin che vede come protagonista....

S

p

o

i

l

e

r

A

F

F

C

... CERSEI!!!! Incredibile,qualcuno se lo aspettava ma ecco la prova finalmente.Buona lettura!

CERSEI

A cold rain was falling, turning the walls and ramparts of the Red Keep dark as blood. The queen held the king's hand and led him firmly across the muddy yard to where her litter waited with its escort. "Uncle Jaime said I could ride my horse and throw pennies to the smallfolk," the boy objected.

"Do you want to catch a chill?" Tommen had never been as robust as Joffrey. "Your lord grandfather would want you to look a proper king at his wake. We cannot be appear at the Great Sept wet and bedraggled." Bad enough I must wear mourning again. Black had never been a happy color on her. With her fair skin, it made her look half a corpse herself. Cersei had risen an hour before dawn to bathe and fix her hair, and she did not intend to let the rain destroy her efforts.

Inside the litter, Tommen settled back against his pillows and peered out at the falling rain. "The gods are weeping for grandfather. Lady Jocelyn says the raindrops are their tears."

"Jocelyn Swyft is a fool. If the gods could weep, they would have wept for your brother. Rain is rain. Close the curtain before you let any more in. That mantle is sable, would you have it soaked?"

Tommen did as he was bid. His meekness troubled her. A king had to be strong. Joffrey would have argued. He was never easy to cow. "Don't slump so," she told Tommen. "Sit like a king. Put your shoulders back, and straighten your crown. Do you want it to tumble off off your head in front of all your lords?"

"No, Mother." The boy sat straight and reached up to fix the crown. Joff's crown was too big for him. Tommen had always inclined to plumpness, but his face seemed thinner now. Is he eating well? She must remember to ask the steward. She could not risk Tommen growing ill, not with Myrcella in the hands of the Dornishmen. He will grow into Joff's crown in time. But until he did, a smaller one might be needed, one that did not threaten to swallow his head. She would take it up with the goldsmiths.

The litter made its slow way down Aegon's High Hill. Two Kingsguard went before them, white knights on white horses with their cloaks hanging sodden from their shoulders. Behind came fifty Lannister guardsmen in gold and crimson.

Tommen peered through the drapes at the empty streets. "I thought there would be more people. When Father died all the people came out and watch us go by."

"This rain has driven them inside." King's Landing had never loved Lord Tywin. He never wanted love, though. ‘You cannot eat love, nor buy a horse with it, nor warm your halls on a cold night,' she heard him tell Jaime once, when her brother had been no older than Tommen.

At the Great Sept of Baelor, that magnificence in marble atop Visenya's Hill, the little knot of mourners were outnumbered by the gold cloaks that Ser Addam Marbrand had drawn up across the plaza. More will turn out later, the queen told herself as Ser Meryn Trant helped her from the litter. Only the highborn and their retinues were to be admitted to the morning service; there would be another in the afternoon for the commons, and the evening prayers were open to all. Cersei would need to return for that, so that the smallfolk might see her mourn. The mob must have its show. It was a nuisance, though. She had offices to fill, letters to write, a war to win, a realm to rule.

The High Septon met them at the top of the steps. A bent old man with a wispy grey beard, he was so stooped by the weight of his ornate embroidered robes that his eyes were on a level with the queen's breasts... though his crown, an airy confection of cut crystal and spun gold, added a good foot and a half to his height.

Lord Tywin had given him that crown to replace the one that was lost when the mob killed the previous High Septon. They had pulled the fat fool from his litter and torn him apart, the day Myrcella sailed for Dorne. That one was a great glutton, and biddable. This one... This High Septon was of Tyrion's making, Cersei recalled suddenly. It was a disquieting thought.

The old man's spotted hand looked like a chicken claw as it poked from a sleeve encrusted with golden scrollwork and small crystals. Cersei knelt on the wet marble and kissed his fingers, and bid Tommen to do the same. What does he know of me? How much did the dwarf tell him? The High Septon smiled as he helped her back to her feet and escorted her inside, but was it a threatening smile full of unspoken knowledge, or just some vacuous twitch of an old man's wrinkled lips? She found it impossible to tell.

She held Tommen's hand as they made their way through the Hall of Lamps beneath colored globes of leaded glass. Trant and Kettleblack flanked them, water dripping from their wet cloaks to puddle on the floor. The High Septon walked slowly, leaning on a weirwood staff topped by an crystal orb. Seven of the Most Devout attended him, shimmering in cloth-of-silver. Tommen followed, dressed in cloth-of-gold beneath his sable mantle. The queen wore an old gown of black velvet lined with ermine. There'd been no time to have a new one made, and she could not wear the same dress she had worn for Joffrey, nor the one she'd buried Robert in.

At least I will not be expected to don mourning for Tyrion. I shall dress in crimson silk and cloth-of-gold for that, and wear rubies in my hair. The man who brought her the dwarf's head would be raised to lordship, no matter how mean and low his birth or station. Pycelle's ravens were carrying her promise to every part of the Seven Kingdoms even now, and soon enough word would cross the narrow sea to the Nine Free Cities and the lands beyond. Let the Imp run to the ends of the earth, he will not escape me.

They stepped through the inner doors together, into the cavernous heart of the Great Sept, and began their slow progress down a wide aisle, one of seven that met beneath the dome. To right and left, highborn mourners sank at their passing. Many of her father's bannermen were here, and knights who had fought beside Lord Tywin in half a hundred battles. The sight of them made her feel more confident. I am not without friends.

Under the lofty dome of glass and gold and crystal, Lord Tywin Lannister's body rested upon a stepped marble bier. At its head Jaime stood at vigil, his one good hand curled about the hilt of a tall golden greatsword whose point rested on the floor. The hooded cloak he wore was as white as freshly-fallen snow, and the scales of his long hauberk were mother-of-pearl chased with gold. Lord Tywin would have wanted him in Lannister gold and crimson, she thought when she saw his garb. It always angered him to see Jaime all in white. Her brother was growing his beard again as well. The stubble covered his jaw and cheeks, and gave him a rough, uncouth look. He might at least have waited till Father's bones were interred beneath the Rock.

Cersei led the king up three short steps, to kneel beside the body. Tommen's eyes were filled with tears. "Weep quietly," she told him, leaning close. "You are a king, not a squalling child. Your lords are watching you." The boy swiped the tears away with the back of his hand. He had her eyes, emerald green, as large and bright as Jaime's eyes had been when he was Tommen's age. Her brother had been such a pretty boy... but fierce as Joffrey, a lion cub in truth. The queen put her arm around Tommen and kissed his golden curls. He will need me to teach him how to rule, and keep him safe from his enemies. Some of them stood around them even now, pretending to be friends.

The silent sisters had armored Lord Tywin as if to fight some final battle. He wore his finest plate, heavy steel enameled a deep, dark crimson, with gold inlay on his gauntlets, greaves, and breastplate. His rondels were golden sunbursts; a golden lioness crouched upon each shoulder; a maned lion crested the greathelm beside his head. Upon his chest lay a longsword in a gilded scabbard studded with rubies, his hands folded about its hilt in gloves of gilded mail. Even in death his face is noble, she thought, although the mouth... The corners of her father's lips curved upward ever so slightly, giving him a look of vague bemusement. That should not be. She blamed Pycelle; she should have told the silent sisters that Lord Tywin Lannister never smiled. The man is as useless as nipples on a breastplate. Cersei resolved once more to demand a replacement of the Citadel.

That odd half-smile made Lord Tywin seem less fearful, somehow. That, and the fact that his eyes were closed. Her father's eyes had always been unsettling; pale green, almost luminous, and flecked with gold. His eyes could see inside you, could see how weak and worthless and ugly you were down deep. When he looked at you, you knew.

Unbidden, a memory came back to her, of the feast King Aerys had thrown to welcome her when first she'd come to court, a girl as green as summer grass. When old Merryweather the master of coin said something about raising the duty on wine, Lord Rykker boomed out, "If the crown wants for gold, His Grace can keep Lord Tywin on his chamberpot." The king and his lickspittles laughed loudly, whilst Father stared at Rykker over his wine cup. Long after the merriment had died that gaze lingered. Rykker turned away, turned back, met Father's eyes and then ignored them, drank a tankard of ale, and finally bolted to his feet and stalked off red-faced, defeated by a pair of unflinching eyes.

His eyes are closed forever now, she thought, but my eyes are green as well. It is my look they will flinch from now, my frown that they must fear. I am a lion too.

It was gloomy within the sept, with the sky so grey outside. If the rain ever stopped, the sun would slant down through the hanging crystals to drape the corpse from head to heel in rainbows. The Lord of Casterly Rock deserved rainbows, Cersei thought. He had been a great man. I shall be greater, though. A thousand years from now, when the maesters write about this time, you shall be remembered only as Queen Cersei's sire.

"Mother." Tommen tugged her sleeve. "What smells so bad?" My lord father. "Death." She could smell it too; a faint whisper of decay that made her want to wrinkle her nose. Cersei paid it no mind. The seven septons in the silver robes stood behind the bier, beseeching the Father Above to judge Lord Tywin justly. When they were done, seventy-seven septas gathered before the altar of the Mother and began to sing to her for mercy. Tommen was fidgeting by then, and even the queen's knees had begun to ache. She glanced up at Jaime. Her twin stood there as if he had been carved from stone, and would not meet her eyes.

On the benches behind him her uncle Kevan knelt with his thick shoulders slumped, his son beside him. Lancel looks worse than Father. Though only seventeen, her cousin might have passed for seventy; grey-faced, gaunt, with hollow cheeks, sunken eyes, and hair as white and brittle as chalk. How can Lancel be among the living when Tywin Lannister is dead? Have the gods taken leave of their wits?

Lord Gyles was coughing more than usual, and covering his nose with a square of red silk. He can smell it too. Grand Maester Pycelle had his eyes closed. Asleep again, she decided.

To the right of the bier clustered the Tyrells, the Lord of Highgarden foremost amongst them, flanked by his hideous mother and vapid wife, his son Garlan and his daughter Margaery. Queen Margaery, she reminded herself; Joff's widow and Tommen's wife to be. Twice wedded and never bedded, they said, but Cersei had her own suspicions. Margaery looked very like her brother, the Knight of Flowers. The queen wondered if they had other things as common. Our little rose has a good many ladies waiting attendance on her, night and day. They were with her now, almost a dozen of them. Cersei studied their faces, wondering. Who is the most fearful, the most wanton, the hungriest for favor? Who has the loosest tongue? She would need to make a point of finding out.

It was a relief when the singing ended. The smell coming off her father's corpse seemed to have grown stronger. Most of the mourners had the decency to pretend that nothing was amiss, but Cersei saw some of Margaery's ladies wrinkling their little Tyrell noses. As she and Tommen were walking back down the aisle the queen thought she heard someone mutter "privy" and chortle, but when she turned her head to see who had spoken a sea of solemn faces gazed at her blankly. They would never have dared make japes about him when he was still alive. He would have turned their bowels to water with a look.

Back out in the Hall of Lamps, the mourners were buzzing thick as flies. The Redwyne twins kissed her hand, and their father her cheek. Hallyne the Pyromancer promised that a flaming hand would burn in the sky above the city on the day her father's bones went west. Lord Gyles announced that he had hired a master stonecarver to make a mighty statue of Lord Tywin, to stand eternal vigil beside the Lion Gate. Ser Lyman Turnberry appeared with a patch over his right eye, swearing that he would wear it until he could bring her the head of her dwarf brother.

No sooner had the queen escaped that fool than she found herself cornered by Lady Falyse of Stokeworth and her husband, Ser Balman Byrch. "My lady mother sends her regrets, Your Grace," Falyse burbled at her. "Lollys has been taken to bed with the child and she felt the need to stay with her. She begs that you forgive her, and said I should ask you... my mother admired your late father above all other men. Should Lollys birth a boy, it is her wish that we might name him Tywin, if... if it please you."

Cersei stared at her, aghast. "Your lackwit sister gets herself raped by half of King's Landing, and Tanda thinks to honor the bastard with my lord father's name? I think not."

Falyse flinched back as if she'd been slapped, but her husband only stroked his thick blond mustache with a thumb. "I told Lady Tanda as much. We shall find a more, ah... a more fitting name for Lollys's bastard, you have my word."

"See that you do." Cersei showed them a shoulder and moved away. Tommen was easy enough to find, with two Kingsguard beside him in white armor, but to her annoyance she saw that he had fallen into the clutches of Margaery Tyrell and her grandmother. The Queen of Thorns was almost of a height with Tommen, and for an instant Cersei took her for another child.

Before she could rescue him, the press brought her face to face with her uncle. When the queen reminded him of their meeting later, Ser Kevan gave a weary nod, and begged leave to withdraw. But Lancel lingered behind, the very picture of a man with one foot in the grave. But is he climbing in or climbing out?

Cersei forced herself to smile. "Lancel, I am happy to see you looking so much stronger. Maester Ballabar brought us such dire reports, we feared for your life. But I would have thought you on your way to Darry by now, to take up your lordship." Her father had made Lancel a lord after the Battle of the Blackwater, as a sop to his brother Kevan.

"Not as yet. There are outlaws in my castle." Her cousin's voice was as wispy as the mustache on his upper lip. Though his hair had gone white, his mustache fuzz remained a sandy color. Cersei had often gazed up at it while the boy was inside her, pumping dutifully away. It looks like a smudge of dirt on his lip. She used to threaten to scrub it off with a little spit. "The riverlands have need of a strong hand, my father says."

A pity that they're getting yours, she wanted to say. Instead she smiled. "And you are to be wed as well."

A gloomy look passed across the young knight's ravaged face. "A Frey girl, and not of my choosing. She is not even maiden. A widow, of Darry blood. My father says that will help me with the peasants, but the peasants are all dead." He reached for her hand. "It is cruel, Cersei. Your Grace knows that I love — "

" — House Lannister," she finished for him. "No one can doubt that, Lancel. May your wife give you strong sons." Best not let her father host the wedding, though. "I know you will do many noble deeds in Darry."

Lancel nodded, plainly miserable. "When it seemed that I might die, my father brought the High Septon to pray for me. He is a good man." Her cousin's eyes were wet and shiny, a child's eyes in an old man's face. "He says the Mother spared me for some holy purpose, so I might atone for my sins."

Cersei wondered how he intended to atone for her. Knighting him was a mistake, and bedding him a bigger one. Lancel was a weak reed, and she liked his newfound piety not at all; he had been much more amusing when he was trying to be Jaime. What has this mewling fool told the High Septon? And what will he tell his little Frey when they lay together in the dark? If he claimed to have bedded her, well, she could weather that. Men were always lying about women; she would put it down as the braggadocio of a callow boy smitten by her beauty. If he sings of Robert and the strongwine, though... "Atonement is best achieved through prayer," Cersei told him. "Silent prayer." She left him to think about that, and girded herself to face the Tyrell host.

Margaery embraced her like a sister, which the queen found presumptuous, but this was not the place to reproach her. Lady Alerie and the cousins contended themselves with kissing fingers. Lady Graceford, who was large with child, asked the queen's leave to name it Tywin if it were a boy, or Lanna if it were a girl. Another one? she almost groaned. The realm will drown in Tywins. She gave consent as graciously as she could, feigning delight.

It was Lady Merryweather who truly pleased her. "Your Grace," that one said, in her sultry Myrish tones, "I have sent word to my friends across the narrow sea, asking them to seize the Imp at once should he show his ugly face in the Free Cities."

"Do you have many friends across the water?"

"In Myr, many. In Lys as well, and Tyrosh. Men of power."

Cersei could well believe it. The Myrish woman was too beautiful by half; long-legged and full-breasted, with smooth olive skin, ripe lips, huge dark eyes, and thick black hair that always looked as if she'd just come from bed. She even smells like sin, like some exotic lotus. "Lord Merryweather and I wish only to serve Your Grace and the little king," the woman said, with a look that was as pregnant as Lady Graceford.

This one is ambitious, and her lord is proud but poor. "We must speak again, my lady. Taena, is it? You are most kind. I know that we shall be great friends."

And then the Lord of Highgarden descended on her.

Mace Tyrell was no more than ten years older than Cersei, yet she thought of him as her father's age, not her own. He was not quite so tall as Lord Tywin had been, but elsewise he was bigger, with a thick chest and a gut that had grown even thicker. His hair was chestnut colored and his eyes looked a bit like chestnuts too, but there were specks of white and grey in his beard. His face was often red. "Lord Tywin was a great man, an extraordinary man," he declared ponderously after he had kissed both her cheeks. "We shall never see his like again, I fear."

You are looking at his like, fool, Cersei thought. It his daughter standing here before you. But she needed Tyrell, and the strength of Highgarden, so all she said was, "My lord is good to say so. He will be greatly missed."

Tyrell put a hand upon her shoulder. "No man alive is fit to don Lord Tywin's armor, that is plain. Still, the realm goes on, and must be ruked. If there is aught that I might do to serve in this dark hour, Your Grace need only ask."

If you want to be the King's Hand, my lord, at least have the courage to say it plainly. The queen smiled. Let him read into that as much as he likes. "His Grace will be heartened to hear it... though surely you are needed in the Reach."

"My son Willas is an able lad," the man replied, refusing to take her perfectly good hint. "His leg may be twisted but he has no want of wits. And Garlan will soon take Brightwater. Between them the Reach will be in good hands, if it happens that I am needed elsewhere. The governance of the realm must come first, Lord Tywin often said. And I am pleased to bring Your Grace good tidings in that regard. My uncle Garth has agreed to serve as master of coin, as your lord father wished. He is making his way to Oldtown to take ship. His sons will accompany him. Lord Tywin mentioned something about finding places for the two of them as well. Perhaps in the City Watch."

The queen's smile had frozen so hard she feared her teeth might crack. Garth the Gross on the small council and his two bastards in the gold cloaks. Do the Tyrells think I will justserve the realm up to them on a gilded platter? The arrogance of it took her breath away.

"Garth has served me well as Lord Seneschal, as he served my father before me," Tyrell was going on. "Littlefinger had a nose for gold, I grant you, but Garth — "

"My lord," Cersei broke in, "I fear there has been some misunderstanding. I have asked Lord Gyles Rosby to serve as our new master of coin, and he has done me the honor of accepting."

Mace gaped at her. "Rosby? That... cougher? But... the matter was agreed, Your Grace. Garth is on his way to Oldtown."

"Best send a raven to Lord Hightower and ask him to make certain your uncle does not take ship. We would hate for Garth to brave an autumn sea for nought." She smiled pleasantly.

A flush crept up Lord Tyrell's thick neck and spread across his cheeks. "This... your lord father assured me... "

His mother appeared beside him, and slid her arm through his own. "It would seem that Lord Tywin did not share his plans with our regent, I can't imagine why. Still, there 'tis, no use hectoring Her Grace. She is quite right, you must write Lord Leyton before Garth boards a ship. You know the sea will sicken him, and make his farting worse." She gave Cersei a toothless smile. "Your council chambers will smell sweeter with Lord Gyles, though I daresay that coughing would drive me to distraction. We all adore dear old Uncle Garth, but the man is flatulent, that cannot be gainsaid. I do abhor foul smells." Her wrinkled face wrinkled up even more. "I caught a whiff of something unpleasant in the holy sept, in truth. Mayhaps you smelled it too?"

"No," Cersei said coldly. "A scent, you say?"

"More like a stink."

"Perhaps you miss your autumn roses. We have kept you here too long." The sooner she rid the court of Lady Olenna the better. Lord Tyrell would doubtless send off a goodly number of his soldiers to see his mother safely home.

"I do long for the fragrances of Highgarden, I confess it," said the old lady, "but of course I cannot leave until I have seen my sweet Margaery wed to your precious little Tommen."

"I await that day eagerly as well," Tyrell put in, too loudly. "Lord Tywin and I were on the very point of setting a date, as it happens. Perhaps you and I might take up that discussion, Your Grace."

"Soon."

"Soon will serve," said Lady Olenna, with a sniff. "Now come along, Mace, let Her Grace get on with her... grief."

I will see you dead, old woman, Cersei promised herself as the Queen of Thorns tottered off between her towering guardsmen, a pair of seven footers she called Left and Right. We'll see how sweet a corpse you make. The queen rescued her son from Margaery and her cousins, and made for the doors. Outside, the rain had finally stopped. The autumn air smelled sweet and fresh. Tommen took his crown off. "Put that back on," Cersei commanded him.

"It makes my neck hurt," the boy said, but he did as he was bid. "Will I be married soon? Margaery says that as soon we're wed we can go to Highgarden."

"You are not going to Highgarden, but you can ride back to the castle." Cersei beckoned to Ser Meryn Trant. "Bring His Grace a mount, and ask Lord Gyles if he would do me the honor of sharing my litter." Things were moving more quickly than she had anticipated; there was no time to be squandered.

Tommen was happy at the prospect of a ride, and of course Lord Gyles was honored by her invitation... though when she asked him to be her master of coin, he began coughing so violently that she feared he might die right then and there. But the Mother was merciful, and Gyles eventually recover sufficiently to accept, and even began coughing out the names of men he wanted to replace, customs officers and wool factors appointed by Littlefinger, even one of the keepers of the keys.

"Name the cow what you will, so long as the milk flows. And should the question arise, you joined the council yesterday."

"Yester — " A fit of coughing bent him over. "Yesterday. To be sure." Lord Gyles coughed into a square of red silk, as if to hide the blood in his spittle. Cersei pretended not to notice.

When he dies I will find someone else. Perhaps she would recall Littlefinger. The queen could not imagine that Petyr Baelish would be allowed to remain Lord Protector of the Vale for very long, with Lysa Arryn dead. The Vale lords were already stirring, if what Pycelle said was true. They will take that wretched boy away from him, and he will come crawling back.

"Your, kaf, Grace?" Lord Gyles dabbed his mouth. "Might I, kaf, ask, kaf kaf, who will be, kaf, the King's Hand?"

"My uncle," she replied absently.

It was a relief to see the gates of the Red Keep looming large before her. She gave Tommen over to the charge of his squires, and retired gratefully to her own chambers to rest.

No sooner had she eased off her shoes than Jocelyn entered timidly to say that Qyburn was without and craved audience. "Send him in," the queen commanded. A ruler gets no rest.

Qyburn was old, but his hair still had more ash than snow in it, and the laugh lines around his mouth made him look like some little girl's favorite grandfather. A rather shabby grandfather, though. The collar of his robe was frayed, and one sleeve had been torn and badly sewn. "I must beg Your Grace's pardon for my appearance," he said. "I have been down in the dungeons making inquires into the Imp's escape, as you commanded."

"And what have you discovered?" she asked of him.

"The night that Lord Varys and your brother disappeared, a third man also vanished."

"The gaoler."

"Rugen was the man's name. An undergaoler who had charge of the black cells. The chief undergaoler describes him as portly, unshaven, gruff of speech. He held his appointment of the old king, Aerys, and came and went as he pleased. The black cells have not oft been occupied in recent years. The other turnkeys were afraid of him, it seems, but none knew much about him. He had neither friends nor kin. Nor did he drink or frequent brothels. His sleeping cell was damp and dreary, and the straw he slept upon was mildewed. His chamberpot was overflowing."

"I know all this." Jaime had examined Rugen's cell, and the gold cloaks had examined it again.

"Yes, Your Grace," said Qyburn, "but did you know that under that stinking chamberpot was a loose stone, that opened on a small hollow? The sort of place where a man might hide valuables that he did not wish to be discovered?"

"Valuables?" This was new. "Coin, you mean?" She had suspected all along that Tyrion had somehow bought this gaoler.

"Beyond a doubt. To be sure, the hole was empty when I found it. No doubt Rugen took his ill-gotten treasure with him when he fled. But as I crouched over the hole with my torch, I saw something glitter, so I scratched in the dirt until I dug it out." Smiling, Qyburn held it out to her. "A gold coin."

It was gold, true enough, but the moment Cersei took it she could tell that it was wrong. Too small, she thought, too thin. The coin was old and worn. She peered at it closely. On one side was a king's face in profile, on the other side the imprint of a hand. "This is no dragon," she said.

"No," Qyburn agreed. "It dates from before the Conquest, Your Grace. The king is Garth the Twelfth, and the hand is the sigil of House Gardener."

Of Highgarden. Cersei's closed her hand around the coin. What treachery is this? Mace Tyrell had been one of Tyrion's judges, and loud in calling for his death. Was that some ploy? Could he have been plotting with the Imp all the while, conspiring at Father's death? With Tywin Lannister in his grave, Lord Tyrell was an obvious choice to be King's Hand, but even so... "You will not speak of this with anyone," she commanded.

"No, Your Grace. You may trust in me. Any man who rides with a sellsword company learns to hold his tongue, else he does not keep it long."

"In my company as well." The queen put the coin away. She would think about it later. "What of the other matter?"

"Ser Gregor." Qyburn shrugged. "I have examined him, as you commanded. The poison on the Viper's spear was manticore venom from the east, I would stake my life on that."

"Pycelle says no. He told my lord father that manticore venom kills the instant it reaches the heart."

"And so it does. But this venom has been thickened somehow so as to draw out the Mountain's dying."

"Thickened?" She narrowed her eyes suspiciously. "Thickened how? With some other substance?"

"It may be as Your Grace suggests, though in most cases adulterating a poison only lessens its potency. It may be that the cause is... less natural, let us say. A spell, I think."

Is this one as big a fool as Pycelle? "So are you telling me that the Mountain is dying of some black sorcery?"

Qyburn ignored the mockery in her voice. "He is dying of the venom, but slowly, and in exquisite agony. My efforts to ease his pain have proved as fruitless as Pycelle's. Ser Gregor is overly accustomed to the poppy, I fear. His squire tells me that he is plagued by blinding headaches and oft quaffs the milk of the poppy as lesser men quaff ale. Be that as it may, his veins have turned black from head to heel, his water is clouded with pus, and the venom has eaten a hole in his side as large as my fist. It is a wonder that the man is still alive, if truth be told."

"His size," the queen suggested, frowning. "Gregor is a very large man. Also a very stupid one. Too stupid to know when he should die, it seems." She held out her cup, and Senelle filled it once again. "The Dornishmen want his head, and his screaming frightens Tommen. It has even been known to wake me of a night. I would say it is past time we summoned Ilyn Payn."

"Your Grace," said Qyburn, "mayhaps I might move Ser Gregor to the dungeons? His screams will not disturb you there, and I will be able to tend to him more freely."

"Tend to him?" She laughed. "Let Ser Ilyn tend to him."

"If that is Your Grace's wish," Qyburn said, "but this poison... it would be useful to know more about it, would it not? Send a knight to slay a knight and an archer to kill an archer, the smallfolk often say. To combat the black arts... " He did not finish the thought, but only smiled at her.

He is not Pycelle, that much is plain. The queen weighed him, wondering. "Why did the Citadel take your chain?"

"The archmaesters are all craven at heart. The grey sheep, Marwyn calls them. I was as skilled a healer as Ebrose, but aspired to surpass him. For hundreds of years the men of the Citadel have opened the bodies of the dead, to study the nature of life. I wished to understand the nature of death, so I opened the bodies of the living. For that crime the grey sheep shamed me and forced me into exile... but even now I better understand the nature of life and death than any man in Oldtown."

"Do you?" That intrigued her. "Very well. The Mountain is yours. Do what you will with him, but confine your studies to the black cells. When he dies, bring me his head. My father promised it to Dorne. Prince Doran would no doubt prefer to kill Gregor himself, but we all must suffer disappointments in this life."

"Very good, Your Grace." Qyburn cleared his throat. "I am am not so well provided as Pycelle, however. I must needs equip myself with certain..."

"I shall instruct Lord Gyles to provide you with gold sufficient for your needs. Buy yourself some new robes as well. You look as though you've wandered up from Flea Bottom." She studied his eyes, wondering how far she dared trust this one. "Need I say that it will go ill for you if any word of your... labors... should pass beyond these walls?"

"No, Your Grace." Qyburn gave her a reassuring smile. "Your secrets are safe with me."

When he was gone, Cersei poured herself a cup of strongwine and drank it by the window, watching the shadows lengthen across the yard and thinking about the coin. Gold from the Reach. Why would an undergaoler in King's Landing have gold from the Reach, unless he were paid to help bring about Father's death?

Try as she might, she could not seem to bring Lord Tywin's face to mind without seeing that silly little half-smile, and remembering the foul smell coming off his corpse. The silent sisters are to blame, and Pycelle. They made Father look a fool, and he was never that. The Imp might be behind that too, like as not. It is small and cruel, like him. Could Tyrion have made Pycelle his catspaw. He sent the old man to the black cells, and this Rugen had charge of those cells, she remembered. All the strings were tangled up together in ways she did not like. This High Septon is Tyrion's creature too, Cersei recalled suddenly, and Father's poor body was in his care from dark till dawn.

Her uncle arrived promptly at sunset, wearing a quilted doublet of charcoal-colored wool as somber as his face. Like all the Lannisters, Ser Kevan was fair-skinned and blond, though at five-and-fifty he had lost most of his hair. No one would ever call him comely. Thick of waist, round of shoulder, with a square jutting chin that his close-cropped yellow beard did little to conceal, he reminded her of some old mastiff... but a faithful old mastiff was the very thing that she required.

They ate a simple supper of beets and bread and bloody beef with a flagon of Dornish red to wash it all down. Ser Kevan ate slowly and said little, and scarcely touched his wine cup. He broods too much on Father, the queen decided. He needs to be put to work to get beyond his grief.

She said as much, when the last of the food had been cleared away and the servants had departed. "I know how much my father relied on you, uncle. Now I must do the same."

"You need a Hand," he said, "and Jaime has refused you."

He is blunt. Very well. She glanced away. "Jaime... I felt so lost with Father dead, I scarce knew what I was saying. Jaime is gallant, but a bit of a fool, let us be frank. Tommen needs a more seasoned man. Someone older... "

"Mace Tyrell is older."

Her nostrils flared. "Never." Cersei pushed a lock of hair off her brow. "The Tyrells overreach themselves."

"You would be a fool to make Mace Tyrell your Hand," Ser Kevan warned, "but a bigger fool to make him your foe. I've heard what happened in the Hall of Lamps. Mace should have known better than to broach such matters in public, but even so, you were unwise to shame him in front of half the Reach."

"It was that, or suffer another Tyrell on the small council." His reproach annoyed her. "Rosby will be more than adequate as master of coin. You've seen his horses, and that litter of his, with its carvings and silk draperies. His horses are better dressed than most knights. A man that rich should have no problem finding gold. As for Handship... who better to finish my father's work than the brother who shared all his counsels?"

"Every man needs someone he can trust. Tywin had me, and once your mother."

"He loved her very much." Cersei refused to think about the dead whore in his bed. "I know they are together now."

"So I pray." Ser Kevan studied her face for a long moment before he replied. "You ask much of me, Cersei."

"No more than my father did."

"I am tired." Her uncle reached for his wine cup and took a swallow. "I have a wife I have not seen in two years, a dead son to mourn, another son about to marry and assume a lordship. Castle Darry must be made strong again, its lands protected, its burned fields ploughed and planted anew. Lancel needs my help."

"As does Tommen." Cersei had not expected Kevan to require coaxing. He never played coy with Father. "The realm needs you."

"The realm. Aye. And House Lannister." He sipped his wine again. "Very well. I will remain and serve His Grace... "

"Very good," she started to say, but Ser Kevan raised his voice and bulled right over her.

" ... so long as you name me regent as well as Hand, and take yourself back to Casterly Rock."

For half a heartbeat Cersei could only stare at him. What did he say? "I am the regent," she reminded him.

"You were. Your father did not intend that you continue in that role. He told me of his plans to send you back to the Rock and find a new husband for you."

Cersei could feel her anger rising. "He spoke of such, yes. And I told him it was not my wish to wed again."

Her uncle was unmoved. "There are good reasons why you should, but if you are resolved against another marriage I will not force it on you. As to the other, though... you are the Lady of Casterly Rock now. Your place is there."

How dare you? she wanted to scream. Instead she said, "I am also the Queen Regent. My place is with my son."

"Your father thought not."

"My father is dead."

"To my grief, and the woe of all the realm. Open your eyes and look about you, Cersei. The kingdom is in ruins. Tywin might have been able to set matters aright, but... "

"I shall set matters aright!" Cersei softened her tone. "With your help, uncle. If you will serve me as faithfully as you served my father — "

"You are not your father. And Tywin always regarded Jaime as his rightful heir."

"Jaime... Jaime has taken vows. Jaime never thinks, he laughs at everything and everyone and says whatever comes into his head. Jaime is a handsome fool."

"And yet he was your first choice to be the King's Hand. What does that make you, Cersei?"

"I told you, I was sick with grief, I did not think — "

"No," Ser Kevan agreed. "Which is why you should return to Casterly Rock, and leave the king with those who do."

"The king is my son!" Cersei rose to her feet.

"Aye," her uncle said, "and from what I saw of Joffrey, you are as unfit as a mother as you are as a ruler."

She threw the contents of her wine cup full in his face.

Ser Kevan rose with a ponderous dignity. "Your Grace." Wine trickled down his cheeks and dripped from his close-cropped beard. "With your leave, might I withdraw?"

"By what right do you presume to give me terms? You are no more than one of my father's household knights."

"I hold no lands, that is true. But I have certain incomes, and chests of coin set aside. My own father forgot none of his children when he died, and Tywin knew how to reward good service. I feed two hundred knights and can double that number if need be. There are freeriders who will follow my banner, and I have the gold to hire sellswords. You would be wise not to take me lightly, Your Grace... and wiser still not to make of me a foe."

"Are you threatening me?"

"I am counseling you."

"I should throw you in a black cell."

"No. You should yield the regency to me. As you will not, name me your castellan for Casterly Rock, and make either Mathis Rowan or Randyll Tarly the Hand of the King."

Tyrell bannermen, both of them. The suggestion left her speechless. Is he bought? she wondered. Has he taken Tyrell gold to betray House Lannister?

"Mathis Rowan is sensible, prudent, well-liked," her uncle went on, oblivious. "Randyll Tarly is the finest soldier in the realm. A poor Hand for peacetime, but with Tywin dead there's no better man to finish this war. Lord Tyrell cannot openly take offense if you choose one of his own bannermen as Hand. Both Tarly and Rowan are able men... and loyal. Name either one, and you make him yours. You will strengthen yourself and weaken Highgarden at the same time, yet Mace will likely thank you for it." He gave a shrug. "That is my counsel, take it or no. You may make Moon Boy your Hand for all I care. My brother is dead, woman. I am going to take him home."

Traitor, she thought. Turncloak. She wondered how much Mace Tyrell had given him. "You would abandon your king when he needs you most," she told him. "You would abandon Tommen."

"Tommen has his mother." Ser Kevan's green eyes met her own, unblinking. A last drop of wine trembled wet and red beneath his chin, and finally fell. "Aye," he added softly, after a pause, "and his father too, I think."

è una mia impressione ho cera gia, non durante il funerale di twyn??

Magari mi sbaglio.....

Questo capitolo mi pare sia già presente in forma di riassunto ma non intero quindi se qualcuno cortesemente se la sente di fare una traduzione ottima sarà ringraziato.

Questa cosa l'avevo scritta anche nelle news postate l'altro ieri. Grazie comunque per aver segnalato con lo spoiler (anche se questa notizia era stata data tempo fa), segno di grande rispetto verso gli utenti.

TRADUCETE ANCHE QUESTO PER FAVOR!!

io lo sto traducendo.... ci vorrà un po' perchè è lunghino!

GRAZIE LADY DELLE FOGLIEEEEE!!!

TI ADORIAMO!!!

io lo sto traducendo.... ci vorrà un po' perchè è lunghino!

grazie mille lady!!!

l'altro era solo un riassunto? attendo la traduzione con ansia...

l'altro era solo un riassunto?

si quello che avevamo prima era il riassunto di questo

Grazie Lady!

incerdibile lady sei la nostra olga fernanda!!

ragazzi, l'ho finito! mi scuso per la lunga attesa ...un po' ci sono state di mezzo le vacanze, un po' c'era il fatto che Theon Greyjoy mi aveva proposto una collaborazione per confrontare le nostre trad. ma è da un po' che non si fa sentire...mi dispiace farvi aspettare quando ho la trad. pronta! Intanto vi metto la mia, poi se Theon avrà degli altri suggerimenti magari facciamo una versione nuova!

CERSEI

Una fredda pioggia stava cadendo, rendendo le mura e i bastioni della Fortezza Rossa di un colore scuro come quello del sangue. La regina conduceva il re per mano attraverso il cortile fangoso, verso il luogo in cui li attendeva la sua portantina con la scorta. "Lo zio Jaime ha detto che avrei potuto cavalcare il mio pony e lanciare monete al popolo", obiettò il bambino.

"Vuoi prenderti un raffreddore?" Tommen non era mai stato robusto come Joffrey. "Il lord tuo nonno vorrebbe che tu avessi l’aspetto di un re alla sua veglia funebre. Non possiamo presentarci al Tempio tutti infradiciati”. E’ già abbastanza dover indossare di nuovo il lutto. Il nero non le era mai stato particolarmente bene. Con la sua carnagione pallida, la faceva apparire un cadavere lei stessa. Cersei si era alzata un’ora prima dell’alba per fare il bagno e aggiustarsi i capelli, e non intendeva lasciare che la pioggia rovinasse i suoi sforzi.

All’interno della portantina, Tommen si sedette sui cuscini osservano la pioggia che scrosciava all’esterno. "Gli dei piangono per il nonno. Lady Jocelyn dice le gocce di pioggia sono le loro lacrime."

"Jocelyn Swyft è una stupida. Se gli dei potessero piangere, l’avrebbero fatto per tuo fratello. La pioggia è solo pioggia. Chiudi la tenda o ci bagneremo. Quel mantello è zibellino, non vorrai rovinarlo?"

Tommen obbedì. La sua mitezza la irritava. Un re doveva essere forte. Joffrey avrebbe protestato. Non era mai stato facile governarlo. "Non stare scomposto”, gli disse. “Siediti come un re. Spalle diritte, sistemati la corona. Vuoi che ti cada dalla testa di fronte a tutti i lord?”

"No, Madre." Il bambino si raddrizzò e si sistemò la corona. La corona di Joff era troppo grande per lui. Tommen era sempre stato paffuto, ma ora il suo viso sembrava più scarno. Sta mangiando bene? Doveva ricordarsi di chiederlo al siniscalco. Non poteva rischiare che Tommen si ammalasse, non con Myrcella in mano ai Dorniani. Col tempo crescerà e la porterà. Ma fino a quel giorno, ne sarebbe occorsa una più piccola, che non scivolasse. Doveva parlarne con gli orefici.

La lettiga discese lentamente la Collina di Aegon. Due uomini della Guardia Reale la precedevano, mentre dietro di loro venivano cavalieri vestiti di bianco su bianchi cavalli, i loro mantelli inzuppati sulle loro spalle. Ancora dietro seguivano cinquanta guardie Lannister in oro e rosso.

Tommen sbirciava le strade vuote attraverso uno spiraglio della tenda. "Pensavo che ci sarebbe stata molta gente. Quanto è morto mio padre tutto il popolo è uscito e ci ha guardati passare”.

"E' colpa della pioggia". Approdo del Re non aveva mai amato Lord Tywin. Lui non ha mai voluto l’amore, comunque. ‘Non puoi mangiarlo, l’amore. Non ti compra un cavallo, né scalda la tua stanza in una notte fredda’, l’aveva sentito mentre lo diceva una volta a Jaime , quando suo fratello aveva pressapoco l'età di Tommen.

Raggiunto il Grande Tempio di Baelor, che dominava con la sua magnificenza la collina di Visenya, il piccolo corteo venne raggiunto dal gruppo di mantelli dorati che Ser Addam Marbrand aveva radunato nello spiazzo. Ne verranno altri, si disse la regina mentre Ser Meryn Trant la aiutava a scendere dalla portantina. Solo i nobili e il loro seguito erano autorizzati a prendere parte alla cerimonia mattutina; ce ne sarebbe stata un’altra nel pomeriggio per il popolo, mentre le preghiere serali erano aperte a tutti. Cersei avrebbe dovuto essere presente, perché il popolo la vedesse. La plebe deve avere il suo spettacolo. Era una seccatura. Aveva compiti da svolgere, lettere da scrivere, una guerra da vincere, un regno da governare.

Il sommo Septon la incontrò in cima alla scale. Era un vecchio con una barba grigia e stopposa, curvo sotto il peso delle sue pesanti vesti ornate, e i suoi occhi erano proprio all'altezza dei seni di Cersei... anche se la sua corona, una composizione di cristallo e fili d’oro, lo faceva sembrare più alto di quasi mezzo metro.

Lord Tywin gli aveva dato quella corona per sostituire quella che era andata perduta quando la folla impazzita aveva ucciso il precedente Sommo Septon. Avevano strappato il vecchio sciocco dalla portantina e lo avevano fatto a pezzi, il giorno in cui Myrcella era salpata per Dorne. Quello era un avido, e facilmente controllabile. Questo invece... Questo Sommo Septon era stato nominato da Tyrion, ricordò Cersei. Era un pensiero inquietante.

La mano chiazzata del vecchio, che sbucava da una manica incrostata di fili d'oro e piccoli cristalli, sembrava una zampa di gallina. Cersei si inginocchiò sul marmo bagnato e gli baciò le dita, segnalando a Tommen di fare la stessa cosa. Che cosa sa di me? Che cosa gli avrà detto il nano? Il Sommo Septon sorrideva mentre la aiutava ad alzarsi in piedi e la scortava all’interno, ma si trattava di un sorriso minaccioso, pieno di tacite conoscenze, o solo dell’innocuo inarcarsi delle labbra rugose di un vecchio? Impossibile capirlo.

Cersei teneva per mano Tommen, mentre percorrevano la Sala delle Lampade passando sotto globi colorati di vetro piombato. Trant e Kettleblack li affiancarono, mentre l’acqua gocciolava dai loro mantelli raccogliendosi sul pavimento. Il Sommo Septon camminava lentamente, appoggiandosi a un bastone di legno di albero diga sormontato da un globo di cristallo. Sette dei Devoti lo seguivano, scintillanti nelle loro tuniche argentate. Seguiva Tommen, vestito d’oro sotto un mantello di zibellino nero. La regina indossava una vecchia gonna di velluto nero bordata di ermellino. Non c’era stato il tempo per farne fare una nuova, e non poteva indossare lo stesso vestito che aveva indossato per Joffrey, né quello che aveva indossato per Robert.

Almeno non dovrò indossare il lutto per Tyrion. Vestirò in seta cremisi e oro, e porterò rubini tra i capelli. L’uomo che le avrebbe portato la testa del nano avrebbe ricevuto un cavalierato, non importa quanto misera o bassa potesse essere la sua nascita. I corvi di Pycelle stavano portando la sua taglia in tutti gli angoli dei Sette Regni, e presto la voce si sarebbe sparsa anche oltre il mare stretto nelle nove Città Libere e oltre. Che il Folletto corra pure fino alla fine del mondo, non mi sfuggirà.

Passarono insieme sotto le porte interne, per giungere nel cuore del Grande Tempio, e cominciarono il loro lento tragitto lungo un'ampia passerella, una delle sette che si incrociavano al di sotto della cupola. Ai loro lati, i nobili in lutto si inchinarono al loro passaggio. Erano presenti molti degli alfieri di suo padre, e cavalieri che avevano combattuto a fianco di Lord Tywin in decine di battaglie. La loro vista la rincuorò. Non sono senza amici.

Al di sotto dell’alta cupola di vetro, cristallo e oro, il corpo di Lord Tywin Lannister giaceva su una piattaforma di marmo. In piedi accanto a lui vegliava Jaime, con la sua unica mano stretta attorno all'elsa di una grande spada dorata, la cui punta poggiava a terra. Il mantello con cappuccio che indossava era candido come la neve appena caduta, e le scaglie della sua cotta d’arme erano di madreperla intarsiate d'oro. Lord Tywin lo avrebbe voluto nel colori dei Lannister: oro e rosso, pensò Cersei, quando vide il suo abbigliamento. Lo faceva irritare vedere Jaime tutto in bianco. Suo fratello si stava facendo anche ricrescere la barba, notò. La corta barba bionda gli dava un aspetto ruvido, inconsueto. Avrebbe almeno potuto aspettare che nostro padre fosse stato seppellito sotto la Fortezza.

Cersei condusse il re lungo i tre scalini, per inginocchiarsi accanto al corpo. Gli occhi di Tommen erano pieni di lacrime. "Piangi in silenzio," gli disse, chinandosi."Sei un re, non un bambino strillante. I tuoi lord ti stanno guardando". Il bambino si terse le lacrime con il dorso della mano. Aveva gli occhi arrossati, occhi verde smeraldo grandi e luminosi come quelli di Jaime alla sua età. Suo fratello era stato un bambino bellissimo…ma feroce come Joffrey, un vero cucciolo di leone. La regina mise un braccio attorno alle spalle di Tommen e baciò i suoi riccioli dorati. Avrà bisogno di me per insegnargli come governare, e per proteggerlo dai nemici. Alcuni di essi erano presenti anche in quella stessa stanza, fingendo di essere amici.

Le Sorelle del Silenzio avevano vestito Lord Tywin come se dovesse affrontare la sua ultima battaglia. Indossava la sua corazza migliore, acciaio smaltato di rosso molto scuro, con decorazioni dorate sui bracciali, gli schinieri e il pettorale. Le rondelle erano soli dorati; una leonessa accucciata su ciascuna spalla, e un leone con la criniera sull’elmo. Sul petto era posata una spada lunga in un fodero intarsiato e tempestato di rubini, le sue mani strette attorno alla sua elsa in guanti di maglia dorata. Persino nella morte il suo viso è nobile, pensò, anche se la bocca…Gli angoli della bocca di suo padre erano incurvati leggermente all'insù, facendolo apparire sorridente. E’ sbagliato. Diede la colpa a Pycelle: avrebbe dovuto dire alle Sorelle del Silenzio che Lord Tywin Lannister non sorrideva mai. Quell’uomo è inutile come i capezzoli in un’armatura. Cersei si decise a chiedere di sostituirlo.

Quello strano mezzo sorriso faceva apparire Lord Tywin meno spaventoso. Quello, e il fatto che i suoi occhi fossero chiusi. Gli occhi di suo padre incutevano timore: verde pallido, luminosi, spruzzati d'oro. I suoi occhi potevano vedere dentro di te, vedere le tue debolezze e le tue brutture più nascoste. Quando ti guardava, lui sapeva.

Involontariamente, le tornò alla mente un ricordo del banchetto che Re Aerys diede per accoglierla al suo arrivo a corte, quando ancora era una fanciulla giovane e inesperta. Quando il vecchio Merryweather, il maestro del conio, aveva detto qualcosa a proposito di alzare la tassa sul vino, Lord Rykker aveva detto, “Se la corona ha bisogno di denaro, Sua Grazia può attingere al vaso da notte di Lord Tywin." Il re e suoi leccapiedi avevano riso di gusto, mentre suo padre aveva guardato Rykker dal di sopra della sua coppa di vino a lungo anche dopo che le risa si erano spente. Rykker si voltò, incontrò lo sguardo di suo padre, e lo ignorò, bevendo un boccale di vino. Poi si alzò in piedi, rosso in volto, e uscì dalla stanza a grandi passi, sconfitto da quegli occhi verdi impassibili.

I suoi occhi sono chiusi per sempre, ora, pensò, ma anche i miei occhi sono verdi. Sono questi occhi che li faranno trasalire ora, è il mio sguardo che devono temere. Anche io sono un leone.

Il cielo all’esterno era tempestoso, lasciando il tempio in penombra. Se la pioggia fosse cessata, il sole sarebbe filtrato attraverso i cristalli del soffitto, inondando di arcobaleni il corpo. Il Signore di Castel Granito avrebbe meritato gli arcobaleni, pensò Cersei. Era stato un grande uomo. Ma io sarò più grande. Tra mille anni, quando i maestri scriveranno la storia di questa epoca, tu sarai ricordato solo come il padre di Cersei.

"Madre." Tommen le strattonò la manica. “Che cos’è questo cattivo odore?” Il lord mio padre. “La morte". Anche lei lo sentiva; un leggero sussurro di corruzione che le faceva prudere le narici. Cersei non ci fece caso. I sette septon vestiti d’argento stavano in piedi dietro la piattaforma, supplicando il Padre nel cielo di giudicare Lord Tywin con giustizia. Quando ebbero finito, settantasette septe si raccolsero davanti all’altare della Madre e cominciarono a cantare implorando la sua misericordia. Tommen cominciò ad agitarsi, e Cersei cominciò ad avere male alle ginocchia. Sollevò lo sguardo verso Jaime. Il suo gemello sembrava scolpito nella roccia, e non incontrò il suo sguardo.

Sulle panche dietro di lui suo zio Kevan era inginocchiato con le spalle curve, suo figlio accanto a lui. Lancel ha un aspetto peggiore di mio padre. Anche se aveva appena diciassette anni, suo cugino sembrava averne settanta; la pelle era grigia, tesa, il viso smagrito, gli occhi incavati, e i capelli bianchi come gesso. Come può Lancel essere vivo quando Tywin Lannister giace morto? Gli dei hanno perduto il senno?

Lord Gyles stava tossendo più del solito, coprendosi il naso con un fazzoletto di seta rossa. Anche lui lo sente. Il gran Maestro Pycelle aveva gli occhi chiusi. Dorme di nuovo, decise.

Alla destra della piattaforma erano affollati i Tyrell, con davanti a tutti il Lord di Alto Giardino, affiancato dalla sua odiosa madre e dalla insipida moglie, suo figlio Garlan e sua figlia Margaery. La Regina Margaery, si ricordò; Vedova di Joff e futura moglie di Tommen. Due volte sposata e mai deflorata, si diceva, ma Cersei aveva i suoi sospetti. Margaery somigliava molto a suo fratello, il Cavaliere di Fiori. La regina si chiedeva se non avessero anche altro in comune. La nostra piccola rosa ha molte dame che le tengono compagnia, giorno e notte. Erano con lei anche in quel momento, almeno una dozzina. Cersei studiò i loro volti, indagandoli. Quale di loro è la più pavida, quale la più vanesia, quella che desidera piacere? Quale ha la lingua più sciolta? Si ripromise di scoprirlo.

Fu un sollievo quando il canto terminò. L’odore del cadavere sembrava essere divenuto più forte. Molti dei presenti avevano la decenza di comportarsi come se niente fosse, ma Cersei vide alcune delle dame di Margaery storcere i loro nasini Tyrell. Mentre lei e Tommen ripercorrevano la navata, le sembrò di udire qualcuno mormorare “latrina” e ridacchiare, ma quando si voltò incontrò solo un mare di volti inespressivi. Non si sarebbero mai burlati di lui da vivo. Lui avrebbe trasformato loro le viscere in acqua con uno sguardo.

Nella Sala delle Lampade la gente si radunò attorno a loro come mosche. I gemelli Redwyne le baciarono la mano, mentre il loro padre la baciò su una guancia. Hallyne il piromante promise che avrebbe fatto ardere una mano gigante nel cielo il giorno in cui le ossa di suo padre sarebbero andate a ovest. Lord Gyles annunciò che aveva ordinato a uno scultore una statua monumentale di Lord Tywin, perché stesse a perpetua guardia alla Porta del Leone. Ser Lyman Turnberry si presentò con una benda sull’occhio destro, giurando che l’avrebbe indossata fino a quando non le avrebbe riportato la testa del nano.

Non si era quasi ancora lasciata alle spalle quell'idiota, che Cersei si trovò impelagata con Lady Falyse di Stokeworth e suo marito, Ser Balman Byrch. "La lady mia madre vi manda le mie scuse, Vostra Grazia," mormorò Falyse. "Lollys è stata portata a letto a causa del bambino, e ha pensato che fosse meglio restare con lei. Implora il vostro perdono, e mi ha incaricata di chiedere... mia madre ammirava molto il lord vostro padre. Se Lollys avrà un maschio, desidererebbe chiamarlo Tywin, se... se vi fa piacere”.

Cersei la osservò inorridita. "Tua sorella ritardata viene violentata da mezza Approdo del Re, e Tanda crede di onorarmi chiamando il bastardo con il nome di mio padre? Non credo proprio."

Falyse trasalì come se l’avesse schiaffeggiata, ma il marito si limitò ad accarezzarsi la barba con il pollice. "Ho detto la stessa cosa a Lady Tanda. Troveremo un nome più... più adatto al bastardo di Lollys, avete la mia parola".

"Sarà meglio." Cersei diede loro le spalle e se ne andò. Trovare Tommen fu abbastanza facile, scortato com’era da due Guardie Reali in armatura bianca, ma con irritazione si accorse che era caduto nelle grinfie di Margaery Tyrell e di sua nonna. La Regina di Spine era quasi alta quanto Tommen, e per un attimo Cersei la scambiò per un altro bambino.

Prima che potesse andare in suo soccorso, la folla la sospinse faccia a faccia con suo zio. Quando la regina gli ricordò il loro incontro che avrebbe dovuto avere luogo in seguito, Ser Kevan annuì stancamente, chiedendo licenza di andarsene. Lancel rimase indietro. Sembrava un uomo con un piede nella tomba. Ma ne sta entrando o uscendo?

Cersei si costrinse a sorridere. "Lancel, sono felice di vedere che stai riprendendo le forze. Mastro Ballabar ci portava notizie così tetre che temevamo per la tua vita. Ma ti credevo ormai sulla via per Darry, per prendere la tua carica." Tywin aveva dato a Lancel il titolo di Lord dopo la Battaglia delle Acque Nere, come contentino per suo fratello Kevan.

"Non ancora. Ci sono dei fuorilegge nel mio castello". La voce del cugino era flebile come la peluria che ricopriva suo labbro superiore. Anche se i suoi capelli erano diventati bianchi, la barba e i baffi rimanevano del loro color sabbia. Cersei aveva visto molte volte quella barba mentre il ragazzo era sopra di lei, dentro di lei. Sembra una macchia di sporco sul suo labbro. Lei scherzava, minacciando di toglierla via con un po’ di saliva. “Le terre dei fiumi hanno bisogno di una mano forte, dice mio padre".

Peccato che si ritrovino la tua, avrebbe voluto dire. Invece sorrise. “E anche tu dovrai sposarti”.

Uno sguardo tetro attraversò il volto sofferente del giovane cavaliere. “Una ragazza dei Frey, non per mia scelta. Non è neppure vergine. Una vedova, di sangue Darry. Mio padre dice che mi aiuterà con i contadini, ma i contadini sono tutti morti”. Le prese la mano. “E’ crudele, Cersei. Vostra Grazia sa che io amo - "

" — La Casa Lannister," lo interruppe lei. "Nessuno lo mette in dubbio. Che tua moglie possa darti molti figli sani”. Meglio che non sia suo padre a organizzare le nozze, però. "So che compirai molte azioni nobili a Darry".

Lancel annuì, visibilmente depresso."Quando ero in punto di morte, mio padre chiamò un Sommo Septon a pregare per me. E’ un uomo buono". Gli occhi di suo cugino erano umidi, gli occhi di un bambino nel viso di un vecchio. "Dice che la Madre mi ha risparmiato per qualche proposito, perché io possa porre rimedio ai miei peccati".

Cersei si domandò come avrebbe fatto ammenda per lei. Farlo cavaliere è stato un errore, e portarlo a letto un errore ancora più grande. Lancel era un debole, e a lei non piaceva questa sua nuova umiltà: Era molto più divertente quando tentava di essere come Jaime. Che cosa avrà detto al Sommo Septon questo sciocco miagolante? E cosa dirà alla sua piccola Frey quando giaceranno insieme nel buio? Se avesse dichiarato di essere stato a letto con lei, beh, avrebbe potuto gestire la cosa. Gli uomini mentivano in fatto di donne, in continuazione; lo avrebbe liquidato come la spacconeria di un ragazzo affascinato dalla sua bellezza. Ma se dovesse lasciarsi sfuggire di Robert e del vino drogato…"L'assoluzione si ottiene meglio attraverso la preghiera", disse Cersei. "La preghiera silenziosa". Lo lasciò a meditare, dirigendosi verso la truppa Tyrell.

Margaery la abbracciò come una sorella, cosa che la Regina trovò presuntuosa, ma non era il luogo adatto per rimproverarla. Lady Alerie e i suoi cugini facevano a gara nel baciarle le mani. Lady Graceford, che aspettava un bambino, chiese il permesso di chiamarlo Tywin se fosse stato un maschio, oppure Lanna se fosse stata una femmina. Un altro? Quasi gemette. Il Reame sarà inondato di Tywin. Assentì meglio che poté, fingendosi deliziata.

Fu Lady Merryweather l’unica che le fece davvero piacere. "Vostra grazia", disse, nel suo languido accento di Myr, "Ho ordinato di spargere voce per tutto il Mare Stretto di catturare il Folletto ovunque mostri la sua brutta faccia, in tutte le Città Libere".

"Avete molti amici oltre il mare?"

"A Myr, molti. Anche a Lys, e a Tyrosh. Uomini potenti."

Cersei non faceva fatica a crederlo. La donna di Myr era fin troppo bella: gambe lunghe e seno procace, pelle olivastra, labbra carnose, grandi occhi scuri, e capelli neri che le davano l'aspetto di essersi appena alzata da letto. Ha anche l’odore del peccato, il profumo di un fiore esotico. "Lord Merryweather e io desideriamo solo servire Vostra Grazia e il giovane Re", disse la donna, con uno sguardo gravido quanto Lady Graceford.

E’ ambiziosa, e suo marito è orgoglioso ma povero. "Dovremmo parlare di nuovo, mia signora. Taena, non è così? Siete molto generosa. So che diventeremo ottime amiche".

E poi arrivò il Lord di Alto Giardino.

Mace Tyrell non aveva più di dieci anni in più di Cersei, eppure per lei apparteneva alla generazione di suo padre, non alla sua. Non era alto come Lord Tywin, ma era più imponente, con un petto massiccio e un ventre ancora più grosso. I suoi capelli erano color nocciola, e anche i suoi occhi sembravano un po’ nocciole, ma nella sua barba c’erano tracce di grigio. Il suo viso era spesso rubicondo. "Lord Tywin era un grande uomo, un uomo straordinario", dichiarò solennemente dopo aver baciato entrambe le sue guance. "Non ne vedremo altri come lui, temo".

La stai guardando una come lui, idiota, pensò Cersei. C’è sua figlia qui davanti a te. Ma aveva bisogno di Tyrell, e della forza di Alto Giardino, così si limitò ad annuire. "Il mio signore è generoso a dire questo. Sentiremo la sua mancanza".

Tyrell le mise una mano sulla spalla. "Non c’è alcun uomo in vita degno di portare l’armatura di Lord Tywin, questo è chiaro. Eppure il regno deve andare avanti, e deve essere governato. Se c’è qualsiasi cosa che posso fare per essere utile in questa ora oscura, Vostra Grazia non deve fare altro che chiedere."

Se vuoi diventare Mano del Re, mio signore, potresti almeno avere il coraggio di chiederlo apertamente. La regina sorrise. Che interpreti questo come preferisce."Sua Grazia sarà felice di sentirlo... anche se di certo c’è bisogno di voi all’Altopiano".

"Mio figlio Willas è un ragazzo molto capace", rispose l’uomo, rifiutando di cogliere l’allusione di Cersei. "La sua gamba potrà anche essere storpia, ma non è certo l'intelletto che gli manca. E presto Garlan prenderà Brightwater. Nelle loro mani l’Altopiano sarà al sicuro, se la mia presenza dovesse essere richiesta altrove. Il regno viene prima di tutto, come diceva spesso Lord Tywin. Sono lieto di portarvi buone notizie a questo riguardo. Mio zio Garth è disposto a diventare maestro del conio, come vostro padre ha più volte richiesto. Sta giungendo da Vecchia Città proprio ora. I suoi figli lo accompagnano. Lord Tywin aveva menzionato di trovare loro un posto, forse nella Guardia cittadina."

Il sorriso della Regina si congelò fino quasi a farle crepare i denti. Garth il Grosso nel concilio ristretto e i suoi due bastardi nelle cappe dorate. I Tyrell credono forse che io servirò loro il reame su un piatto d’argento? L’arroganza del pensiero le tolse il fiato.

"Garth mi ha servito bene come Siniscalco, così come ha servito mio padre prima di me", stava continuando Tyrell". "Ditocorto aveva fiuto per il denaro, vi garantisco, ma Garth-"

"Mio lord," lo interruppe Cersei, "Temo che ci sia stata qualche incomprensione. Ho già chiesto a Lord Gyles Rosby di essere il mio nuovo Maestro del Conio, e mi ha fatto l’onore di accettare."

Mace la osservò a bocca aperta. "Rosby? Quel... tisico? Ma... eravamo d’accordo, Vostra Grazia. Garth sta venendo qui da Vecchia Città."

"Meglio mandare un corvo a Lord Hightower per assicurarsi che vostro zio non si imbarchi, allora. Non vorrei che Garth affrontasse il mare autunnale per nulla". Sorrise amabilmente.

Un forte rossore si sparse lungo il collo di Lord Tyrell fino alle guance. "Questo... il lord vostro padre mi aveva assicurato..."

Sua madre apparve accanto a lui, prendendolo sottobraccio. "Sembra che i piani di Lord Tywin non siano condivisi dalla nostra reggente, non riesco a immaginare perché. Cionondimeno, non dobbiamo infastidire Sua Grazia. Ha ragione, dobbiamo scrivere a Lord Leyton prima che Garth si imbarchi. Sapete che soffre il mal di mare, e la cosa fa peggiorare la sua flatulenza." Rivolse a Cersei un sorriso sdentato. "Le stanze dei vostri consigli saranno sicuramente più profumate con Lord Gyles, anche se tutto quel tossire mi farebbe impazzire. Noi tutti adoriamo Zio Garth, ma quell’uomo scoreggia terribilmente, non si può negare. Io non sopporto i cattivi odori". Il suo viso raggrinzito si raggrinzì ancora di più. "Ho colto uno spiacevole odore nel tempio, in verità. L’avete sentito anche voi?"

"No," rispose Cersei con freddezza. "Un odore, dite?"

"Direi piuttosto un tanfo".

"Forse sentite la mancanza delle vostre rose autunnali. Vi abbiamo trattenuto qui troppo a lungo". Prima si sarebbe sbarazzata di Lady Olenna meglio sarebbe stato. Lord Tyrell avrebbe senza dubbio mandato un buon numero dei suoi soldati per scortarla a casa.

"In effetti mi mancano i profumi di Alto Giardino, lo confesso", disse la vecchia dama, "ma naturalmente non posso andarmene fino a quando non avrò visto la mia dolce Margaery sposata al vostro prezioso piccolo Tommen".

"Attendo quel giorno con impazienza anche io", intervenne Tyrell, a voce troppo alta. "Lord Tywin e io eravamo sul punto di fissare una data, si da il caso. Forse potremmo riprendere quella discussione io e voi, Vostra Grazia."

"Presto."

"Presto andrà bene", disse Lady Olenna, tirando su col naso. "Ora vieni, Mace, lasciamo Sua Grazia sola con il suo… dolore".

Ti vedrò morta, vecchia, si ripromise Cersei mentre la Regina di Spine si incamminava a piccoli passi tra le sue altissime guardie del corpo, due energumeni alti oltre due metri che lei chiamava Destro e Sinistro. Vedremo quanto profumerà il tuo cadavere. Cersei andò a prendere suo figlio sottraendolo a Margaery e alle cugine, e si diresse fuori. La pioggia era finalmente cessata. L’aria autunnale era dolce e fresca. Tommen si tolse la corona. "Rimettitela subito", gli ordinò Cersei.

"Mi fa male il collo”, disse il bambino, ma obbedì. "Mi sposerò presto? Margaery dice che appena saremo sposati potremo andare ad Alto Giardino".

"Tu non andrai ad Alto Giardino, ma puoi tornare al castello a cavallo". Cersei chiamò con un cenno Ser Meryn Trant. "Portate una cavalcatura per Sua Grazia, e chiedete a Lord Gyles se mi farebbe l’onore di salire con me sulla portantina." Le cose si stavano muovendo più velocemente di quello che lei aveva pensato. Non c’era tempo da perdere.

Tommen era felice al pensiero di una cavalcata, e naturalmente Lord Gyles era onorato dal suo invito... anche se quando lei gli aveva chiesto di diventare il suo maestro del Conio lui aveva cominciato a tossire così violentemente che lei aveva temuto che lui potesse morire in quel momento. Ma la Madre era stata misericordiosa, e Gyles si era ripreso a sufficienza da accettare, riuscendo persino a indicare tossendo i nomi degli uomini che voleva sostituire, ufficiali delle tasse e amministratori nominati da Ditocorto, persino uno dei Custodi delle chiavi.

"Qualunque mucca va bene, purché dia latte. E se dovessero sorgere domande, voi siete parte del Consiglio da ieri."

"Ier — " Un accesso di tosse lo piegò. "Ieri. Ma certo." Lord Gyles tossiva in un fazzoletto di seta rossa, come per nascondere il sangue nella saliva. Cersei fece finta di non notarlo.

Quando morirà troverò qualcun altro. Forse avrebbe persino richiamato Ditocorto. La regina non credeva possibile che Petyr Baelish potesse restare Lord Protettore della Valle per molto tempo, ora che Lysa Arryn era morta. I lord della Valle erano già in agitazione, a quanto aveva detto Pycelle. Gli porteranno via quel ragazzino disgraziato, e ritornerà qui strisciando.

"Vostra, cof, Grazia?" Lord Gyles si pulì le labbra. "Posso, cof, chiedere, cof cof, chi sarà, cof, la Mano del Re?"

"Mio zio", rispose con aria assente.

Fu un sollievo rivedere i cancelli della Fortezza Rossa innalzarsi di fronte a sé. Cersei affidò Tommen alle cure dei suoi scudieri, e si ritirò nelle sue stanze per riposare.

Non aveva nemmeno fatto in tempo a togliersi le scarpe, che Jocelyn entrò timidamente per dire che Qyburn era fuori e chiedeva udienza. "Fallo entrare," ordinò la regina. Un governante non ha mai riposo.

Qyburn era vecchio, ma i suoi capelli erano più grigi che bianchi, e le rughe della risata attorno alla sua bocca lo facevano apparire come un benevolo nonno. Un nonno piuttosto trasandato, però. Il collo della sua tunica era consumato, e una manica era stata strappata e ricucita malamente. "Vi chiedo perdono per la mia venuta", disse. "Sono stato nelle segrete a svolgere indagini riguardo alla scomparsa del Folletto, come avete ordinato."

"E che cosa hai scoperto?", chiese lei.

"La notte in cui Lord Varys e vostro fratello sono scomparsi, è scomparso anche un altro uomo."

"La guardia".

"Si chiamava Rugen. Una guardia di grado inferiore che aveva l’incarico di custodire le celle nere. Il capo dei carcerieri lo descrive come corpulento, mal rasato, burbero nel parlare. Era in servizio dai tempi del vecchio re Aerys, e andava e veniva come voleva. Le celle nere non sono state molto utilizzate negli ultimi anni. Gli altri carcerieri avevano paura di lui, a quanto pare, ma nessuno sa molto di lui. Non aveva amici né parenti, e non beveva né frequentava bordelli. La sua stanza era umida e triste, e il pagliericcio sul quale dormiva era ammuffito. Il suo vaso da notte era traboccante."

"Tutto questo lo so già." Jaime aveva esaminato la stanza di Rugen, e dopo di lui anche le cappe dorate.

"Sì, sì Vostra Grazia," disse Qyburn, "ma sapevate che sotto quel vaso da notte puzzolente c’era una pietra mobile che nascondeva un piccolo incavo? Proprio il genere di posto dove un uomo potrebbe nascondere oggetti di valore che non vuole vengano trovati".

"Oggetti di valore?" Questa era nuova. "Denaro, intendi?" Aveva sempre sospettato che Tyrion avesse in qualche modo comprato il suo carceriere.

"Senza dubbio. A dire la verità il buco era vuoto quando l’ho scoperto. Senza dubbio Rugen ha preso con sé il suo tesoro quando è fuggito. Ma chinandomi per esaminare il fondo con la mia torcia ho visto qualcosa scintillare, così ho scavato tra la terra finché non l’ho trovato." Sorridendo, Qyburn tese la mano. "Una moneta d’oro."

Era certamente oro, ma nel momento in cui lo prese in mano, Cersei si accorse che c’era qualcosa che non andava. Troppo piccola, pensò, troppo sottile. La moneta era vecchia e consumata. La osservò più da vicino. Da una parte c’era l'effigie di un re di profilo, dall’altra l’impronta di una mano. "Questo non è un dragone,"disse.

"No," concordò Qyburn. "Risale a prima della Conquista, Vostra Grazia. Il Re è Garth Dodicesimo, e la mano è il simbolo di Casa Gardener."

Di Altogiardino. Cersei strinse la moneta nel pugno. Che tradimento è mai questo? Mace Tyrell era stato uno dei giudici di Tyrion, uno dei più convinti nel richiedere la sua condanna a morte. Si trattava di un qualche complotto? Che fosse stato d’accordo con il Folletto per tutto il tempo, cospirando per la morte di suo padre? Ora che Tywin Lannister era nella tomba, Lord Tyrell era una scelta ovvia per la Mano del Re, eppure…"Non farne parola con nessuno", ordinò.

"Certo, Vostra Grazia. Potete fidarvi di me. Chiunque viaggi con una compagnia di mercenari impara a tenere a freno la lingua, altrimenti non ne avrà una per molto."

"Così è anche in mia compagnia." La regina ripose la moneta. Ci avrebbe pensato più tardi. "E riguardo l’altra faccenda?"

"Ser Gregor." Qyburn si strinse nelle spalle. "L’ho esaminato come mi avete ordinato. Il veleno della lancia della vipera era di manticora dell’est, ci scommetterei la vita."

"Pycelle dice di no. Ha detto al lord mio padre che il veleno di manticora uccide appena raggiunge il cuore."

"E’ vero. Ma questo veleno è stato addensato per prolungare l’agonia della Montagna."

"Addensato?" Strinse gli occhi con sospetto."Come? Con un’altra sostanza?"

"Potrebbe essere come Vostra Grazia suggerisce, anche se in molti casi adulterare un veleno causa una diminuzione della sua efficacia. La causa potrebbe essere meno... naturale, Diciamo. Un incantamento, penso."

Costui è forse un folle come Pycelle? "Mi stai dicendo che la Montagna sta morendo a causa di qualche oscura stregoneria?"

Qyburn ignorò lo scherno nella sua voce. "Sta morendo a causa del veleno, ma lentamente, e con una tremenda agonia. I miei sforzi di alleviargli il dolore sono stati vani quanto quelli di Pycelle. Ser Gregor è ormai assuefatto al latte di papavero, temo. Il suo scudiero mi dice che soffre di terribili mal di testa e trangugia il latte di papavero come fosse birra. Ad ogni modo, le sue vene sono diventate nere, la sua urina è piena di pus e il veleno gli ha mangiato una parte del fianco grande quanto il mio pugno. E’ un miracolo che sia ancora vivo, se posso permettermi."

"La sua mole," suggerì la regina, accigliandosi. "Gregor è un uomo molto imponente. E anche molto stupido. Troppo stupido per capire quando è il momento di morire, sembra." Porse la coppa, e Pycelle la riempì di nuovo. "I dorniani vogliono la sua testa, e le sue urla spaventano Tommen. Hanno persino svegliato me, l’altra notte. Credo sia giunto il momento di chiamare Ilyn Payne."

"Vostra Grazia," disse Qyburn, "forse dovrei far spostare Gregor nei sotterranei? Le sue urla non vi disturberebbero più, e io potrò prendermi cura di lui più liberamente."

"Prendersi cura?" Rise. "Che se ne prenda cura Ser Ilyn."

"Se questo è ciò che Vostra Maestà desidera," disse Qyburn, "ma questo veleno... sarebbe utile saperne di più, non trovate? Mandate un cavaliere a uccidere un cavaliere e un arciere a uccidere un arciere, si dice. Per combattere le arti oscure..." Non finì la frase, limitandosi a sorriderle.

Non è come Pycelle, questo è chiaro. La regina lo squadrò, riflettendo."Perché la Cittadella ti ha tolto la catena?"

"Gli arcimaestri sono tutti pusillanimi. Le pecore grigie, come li chiama Marwyn. Io ero un guaritore esperto quanto Ebrose, ma aspiravo a superarlo. Per centinaia di anni gli uomini della Cittadella hanno aperto i corpi dei morti, per studiare la natura della vita. Io volevo capire la natura della morte, e così aprivo i corpi dei vivi. Per questo crimine le pecore grigie mi hanno ripudiato e mandato in esilio… ma ora capisco la natura della vita e della morte meglio di ogni altro uomo di Vecchia Città."

"Davvero?" Cersei era affascinata. "Molto bene. La Montagna è tua. Fa’ di lui ciò che vuoi, ma limita i tuoi studi alle celle nere. Quando muore, portami la sua testa. Mio padre l’ha promessa a Dorne. Il Principe Doran preferirebbe senza dubbio uccidere Gregor di persona, ma la vita purtroppo è fatta di delusioni."

"Molto bene, Vostra Grazia." Qyburn si schiarì la gola. "Io non sono tuttavia dotato dell’equipaggiamento di Pycelle. Mi occorrerebbero…"

"Darò istruzioni a Lord Gyles affinché ti fornisca oro sufficiente per tutte le tue necessità. Comprati anche abiti nuovi. Sembra che tu sia uscito da Fondo delle Pulci." Studiò i suoi occhi, chiedendosi quanto avrebbe potuto fidarsi di lui. "Credo che tu sappia che si metterà male per te, se una sola parola sui tuoi...studi...uscisse da queste mura?"

"Naturalmente, Vostra Grazia." Qyburn le rivolse un sorriso rassicurante. "I vostri segreti sono al sicuro con me."

Dopo che se ne fu andato, Cersei si versò una coppa di vino speziato e la bevette accanto alla finestra, osservando le ombre che si allungavano sul cortile e pensando alla moneta. Oro dall’Altopiano. Perché mai un carceriere di Approdo del re dovrebbe avere oro dell’Altopiano, a meno che non sia stato pagato affinché permettesse la morte di suo padre?

Per quanto si sforzasse, non riusciva a ricordare il viso di suo padre senza vedere quello stupido mezzo sorrisetto che aveva sulle labbra e il disgustoso odore che emanava il suo cadavere. Colpa delle Sorelle del Silenzio, e di Pycelle. Hanno fatto sembrare mio padre uno stupido, e non lo è mai stato. Poteva essere anche colpa del Folletto, perché no. Una cosa meschina e crudele proprio come lui. Forse Tyrion si era servito di Pycelle. Era stato lui a mandare il vecchio alle celle nere, di cui questo Rugen era il custode, ricordò. Tutti i fili erano legati tra loro in un modo che non le piaceva. Anche questo Sommo Septon era una creatura di Tyrion, ricordò improvvisamente Cersei, e il povero cadavere di mio padre è stato nelle sua mani per tutta la notte fino all’alba.

Suo zio arrivò con puntualità al tramonto, indossando un farsetto ricamato di lana color cenere, sobrio come il suo viso. Come tutti i Lannister, Ser Kevan era biondo e dalla carnagione chiara, anche se all’età di 55 anni aveva ormai perso molti capelli. Non che fosse di bell’aspetto. Largo in vita, spalle curve, mento quadrato sporgente a stento nascosto dalla corta barba bionda... le ricordava un vecchio mastino...ma un mastino fedele era proprio quello che le serviva.

Consumarono una semplice cena a base di bietole, pane e manzo al sangue con una bottiglia di vino di Dorne. Ser Kevan mangiava lentamente e parlava poco, senza quasi toccare il vino. Ha preso molto male la morte di mio padre, decise la regina. Deve essere tenuto occupato per superare il suo dolore.

Glielo disse, dopo che la cena fu finita e che si servitori se ne furono andati. "So quanto mio padre contasse su di te, zio. Ora devo farlo anche io."

"Ti serve una nuova Mano," disse, "e Jaime ti ha detto di no."

Dritto al punto. Molto bene. Distolse lo sguardo. "Jaime... mi sentivo così perduta appena saputo della morte di mio padre, non sapevo quello che dicevo. Jaime è coraggioso, ma è uno sciocco, siamo sinceri. Tommen ha bisogno di qualcuno più esperto. Più vecchio..."

"Anche Mace Tyrell è più vecchio."

Le sue narici fremettero. "Mai." Cersei si scostò una ciocca di capelli dalla fronte. "I Tyrell superano i loro limiti."

"Saresti una sciocca a fare i Mace Tyrell la tua Mano," disse Ser Kevan, "ma saresti più sciocca a fartelo nemico. Ho sentito che cosa è accaduto nella Sala delle Lampade. Mace non avrebbe dovuto parlare di certe cose in pubblico, ma tu sei stata poco saggia a umiliarlo di fronte a mezzo Altopiano."

"Se non l’avessi fatto, avremmo avuto un altro Tyrell nel consiglio ristretto." Il suo rimprovero la irritava. "Rosby sarà un maestro del conio più che adeguato. Hai visto i suoi cavalli, e la sua carrozza, con le intagliature e i drappi di seta. I suoi cavalli sono addobbati meglio di molti cavalieri. Un uomo così ricco non dovrebbe avere problemi a trovare oro. Per quanto riguarda la Mano del Re... chi meglio del fratello di mio padre, che condivideva tutti i suoi consigli?"

"Ogni uomo ha bisogno di qualcuno di cui fidarsi. Tywin aveva me, e un tempo aveva tua madre."

"L’amava moltissimo." Cersei si rifiutò di pensare alla prostituta morta nel suo letto. "So che ora sono riuniti."

"Così prego." Ser Kevan studiò a lungo il suo viso prima di rispondere. "Mi stai chiedendo molto, Cersei."

"Non più di quanto ti chiedeva mio padre."

"Sono stanco." Suo zio prese la coppa di vino e ne bevve un sorso. "Ho una moglie che non vedo da due anni, un figlio morto da piangere, un altro figlio che si sta per sposare e deve assumere il titolo di lord. Castello Darry deve essere di nuovo forte, le sue terre protette, i suoi campi bruciati devono essere arati e seminati di nuovo. Lancel ha bisogno del mio aiuto."

"Anche Tommen." Cersei non si era aspettata che Kevan volesse essere adulato. Non ha mai fatto il prezioso con mio padre. "Il reame ha bisogno di te."

"Il reame. Sì. E la Casa Lannister." Sorseggiò ancora il suo vino. "Molto bene. Resterò a servire Sua Grazia...”

"Benissimo," cominciò Cersei, ma Kevan alzò la voce e continuò, interrompendola.

" ... purché tu mi nomini reggente oltre che Mano del re, e ti ritiri a Castel Granito."

Per un secondo Cersei rimase a fissarlo. Cosa ha detto? "Io sono la reggente," gli ricordò.

"Lo eri. Tuo padre non voleva che tu mantenessi quel ruolo. Mi ha detto che intendeva rimandarti a Castel Granito e trovarti un marito."

Cersei sentiva la rabbia crescere. "Ha detto questo, sì. E io gli ho detto che non volevo farlo."

Suo zio rimase impassibile. "Ci sono ottimi motivi per cui dovresti, ma se non desideri un altro matrimonio non ti costringerò. Per quanto riguarda l’altra faccenda, però... tu sei la Lady di Castel Granito. Il tuo posto è là."

Come osi? Avrebbe voluto urlare. Invece disse, "Io sono anche la Regina Reggente. Il mio posto è con mio figlio."

"Tuo padre non la pensava così."

"Mio padre è morto."

"Putroppo. Per me e anche per tutto il reame. Apri gli occhi e guardati attorno, Cersei. Il regno è in rovina. Tywin forse avrebbe potuto sistemare le cose, ma..."

"Io sistemerò le cose!" Cersei abbassò il tono. "Con il tuo aiuto, zio. Se tu mi servirai fedelmente come hai servito mio padre-"

"Tu non sei tuo padre. E Tywin ha sempre considerato Jaime come suo legittimo erede."

"Jaime... Jaime ha fatto un giuramento. Jaime non pensa mai, ride di tutto e di tutti e fa sempre quello che gli viene in mente. Jaime è solo un affascinante sciocco ."

"Eppure era la tua prima scelta per la Mano del Re. Questo cosa fa di te, Cersei?"

"Te l’ho detto, ero accecata dal dolore, io non pensavo--"

"No," concordò Ser Kevan. "Ecco perché dovresti tornare a Castel Granito, e lasciare il Re con quelli che pensano."

"Il re è mio figlio!" Cersei si alzò in piedi.

"Sì," disse suo zio. "e da quello che ho visto da Joffrey sei pessima sia come madre che come reggente."

Lei gli lanciò il contenuto della coppa in viso.

Ser Kevan si alzò con lenta dignità. "Vostra Grazia." Il vino gli scorreva lungo le guance bagnandogli la corta barba. "Con il vostro permesso, posso ritirarmi?"

"Con quale diritto pensi di poter dettare condizioni a me? Non sei che uno dei cavalieri della casa mio padre."

"Non possiedo terre, è vero. Ma ho reddito, e molto oro da parte. Mio padre non dimenticò nessuno dei suoi figli quando morì, e Tywin sapeva come ricompensare un buon servizio. Mantengo duecento cavalieri e potrei avene il doppio. Ci sono molti cavalieri erranti che mi seguirebbero, e posso pagare anche mercenari. Non dovresti sottovalutarmi, Vostra Grazia… e soprattutto non dovresti fare di me un nemico."

"Mi stai minacciando?"

"Ti sto consigliando."

"Dovrei farti gettare nelle segrete."

"No. Dovresti affidarmi la reggenza. Ma visto che non lo farai, nominami castellano di Castel Granito, e prendi Mathis Rowan o Randyll Tarly come Mano del Re."

Vassalli Tyrell, entrambi. Il suggerimento la lasciò senza parole. E’ stato comprato? Si domandò. Ha ricevuto oro dai Tyrell per tradire Casa Lannister?

"Mathis Rowan è ragionevole, avveduto, amato," proseguì Kevan, imperterrito. "Randyll Tarly è il miglior soldato del reame. Non sarà una grande Mano in tempo di pace, ma ora che Tywin è morto non c’è uomo migliore per mettere fine a questa guerra. Lord Tyrell non può offendersi apertamente se tu scegli uno dei suoi vassalli come Mano. Sia Tarly che Rowan sono uomini validi... e leali. Dinne uno, e sarà tuo. Rinforzerai la tua posizione e indebolirai Altogiardino allo stesso tempo, eppure probabilmente Mace dovrà ringraziarti." Scosse le spalle."Questo è il mio consiglio, seguilo o no. Puoi prendere anche Ragazzo di Luna come Mano per quel che mi interessa. Mio fratello è morto, donna. Io lo porto a casa."

Traditore, pensò. Voltagabbana. Si chiese quanto gli aveva dato Mace Tyrell."Tu abbandoneresti il tuo re quando ne ha maggior bisogno?" gli disse. "Abbandoneresti Tommen?"

"Tommen ha sua madre." Gli occhi verdi di Ser Kevan incontrarono i suoi, senza esitare. Un’ultima goccia di vino gli scivolò sul mento e cadde a terra. "Sì," e dopo una pausa, aggiunse a bassa voce, "e anche suo padre, direi."

Excerpt from A FEAST FOR CROWS by George R. R. Martin.

Ringrazio la Lady delle Fogli